La palabra apresada

El Final de un maltrato

2011-01-28T01:53:00.000-08:00

La bala, en la sien, fue lo que finalmente la mató. Ni las constantes palizas, ni el derrame de hacía unos meses. Se acabó el esconderse de los vecinos, y el tapar con maquillaje los moratones. Justo cuando el proyectil entraba a través de la piel quemada sintió el dolor desaparecer, ése que le quitaba la respiración y le hacía temblar.

Su última imagen fue a quien creía que más la quería dejando la pistola sobre la mesa y cerrando la puerta tras sus pasos, le esperaban para cenar.

Psycho- parte 1

2011-01-27T00:27:00.001-08:00

Parte 1

No sé cuánto tiempo más podré seguir fingiendo. Desde que me levanto debo ser consciente de cada gesto y de cada movimiento, nadie puede descubrir cómo soy en realidad. Por eso me rindo a la tediosa tarea de imitar al resto de la humanidad. ¿De verdad son tan felices como quieren demostrar? Yo al menos soy consciente del lado oscuro que existe dentro de mí.

Esta mañana me he cruzado con la vieja, la que vive en el bajo, la que se cree que todo lo sabe.

-Buenos días –le digo con una sonrisa.

Me ha mirado de arriba a bajo, estudiando mi apariencia. Muchas veces me he preguntado si no será la única persona que ve a través de mí. Quizá se haya enterado de lo que le hice a su gato, pero procuré, como bien he aprendido a lo largo de los años, a ser meticuloso. Cuando me preguntó si había visto a “Bigotes” subí las cejas y exclamé con sorpresa, como si hubiera sido para mí una terrible noticia su desaparición. Incluso la abracé cuando le encontraron medio muerto detrás del contenedor de basura. El animal todavía respiraba, no me lo podía creer, entonces pensé que a lo mejor sí era cierto que tenían siete vidas. La vieja no apartó la vista de mí cuando lo recogimos del suelo, mientras lo escondía bajo su raída chaqueta de lana. Solo es un simple gato, nunca entenderé porqué el hombre puede encariñarse tanto con ellos.

Tampoco es que entienda porqué se encariñan los unos con los otros. A veces he fingido tener una relación para callar los rumores, pero en realidad no disfruto con la compañía de nadie. Todos me sobran, todavía no he encontrado a quien me complemente, y quizá nunca lo haga, no sé quien podría aceptar vivir con alguien como yo.

El médico dice que no es culpa mía, que se trata de una enfermedad, y una vez a la semana acudo a su consulta para que me prescriba mi medicina. Gracias a ella consigo pasar los días sin que las ansias de destruir se apoderen de mi cuerpo. Tuve que hacer muchos esfuerzos por no matarle, y menos mal que no lo hice. Es la única persona con la que puedo ser como realmente soy, decir lo que realmente pienso, y abandonar los gestos y la falsa sonrisa. Pero algo me dice que voy a tener que dejar de verle, empieza a sospechar, y todavía no he estoy preparado para lo que le tengo prepardo.

Continuará...

Jews

2011-01-23T05:22:00.000-08:00

Long ago nobody believed in miracles here. The bodies start piling up in the driveway and no one dared to open the windows, hiding under the ignorance of what really happenned to their neighbors.

A mass of uniforms with their rifles pointed at anyone who pretended to snoop through the windows' cracks. Along the streets, blankly, showing a bravery that disappearedevery night in the arms of their disappointed mothers.

A woman kisses her pendant while praying, in silence, to see the days back when the laughter bounced off the gray walls.

-I’m hungry...

- Hush my son, and stop peeking.

Pushing the tiny head under the rough blanket, drowns out the broken crying that comes from his throat, hiding the shaking of her hands, while pressing her child’s hand with as much force as she can, when in fact, aware of the latest news, she feels the fear as well as with watery eyes looking up under a thick mantle wrinkle. Despite knowing that it is impossible to suffer a long time in this rotten cloth that covers them. Swallowing rejection, evidence of a smile bathed in dry tears, insisting on putting him back to take a look again through the crack in the door.

"When will she return?", the nervousness of the wait begins to cause her despair, she does not know how much time she can endure hiding there. Every noise from outside makes her jump and run to both the darkest corner.
Breaking out quickly under the stairwell, with the child, on their backs, waiting in silence.

-If you keep quiet when we get out, I'll buy you some chocolate - promises awaken the boy's naive joy.

She silences herself, knowing that she might never get to fulfill it.
The boy closed his mouth with such force that his lips draw a thin and tight line, the idea of melting the sweet taste on his tongue makes the seconds run faster. Sure that his sister would died of envy when she heard it.

-When will Anna return?- he asks thinking about how long ago his sister had left to do a few errands.
But his question was never answered. His mother looked, without seeing, at the back of the room, speechless, controlling her tears she does not want to reveal, yet.
The little boy soon returns to his thoughts, to the sugary tones of the chocolate, enjoying the pleasure of not knowing.

A shiny rifle appearsentering into the room, unannounced. Mother and son are thrown against the wall, taking shelter in the gloom they naively believe will offer them a false safety.
The man from the frame waits for any sign of response. Goes deep into the room, slowly, listening to the calm, wise. Turning on his heels a sharp sound from the greasy leather boots rubbing against each otheris produced. Mother and son hold their breath, having tested for this many times, the child complies faithfully with what his mother has asked. But she knows that the clumsiness of the boy is not really to beas expected.

The gray shadow approaches firmly and decidedly, with the barrel opening the way to the mass that is frightened huddled shivering on the floor.
The child tries to look up and see the impassive demeanor of who ispointing in their direction, but his mother pushes his cheek hard against her chest, stretching the ingenuity of her child to what se knows will happen.
The man smiles with icy coldness, supporting strongly the gun against the left shoulder pronounces a word in another language.
A strangled shout from outside stops the man just when his finger touches the edge of the trigger. Anna’s dark, wavy hair blows with the wind, which makes the door close behind her, locking her up without giving an opportunity to turn back. Their minds are filled with the smell of gunpowder.

After the crash, the child's eyes are still closed, hoping to wake up from this nightmare. When he opens them, he observes his mother's body lying on the floor between the man and his sister, who is still standing, collapsed to such a scene.
The yellow star of the bloody jacket stained crimson, forming a groove in the ground. He runs to her side to embrace her, still warm, he can almost feel the last heartbeat, until he says goodbye forever.

After-effects

2011-01-23T04:45:00.000-08:00

Psychologically tired, so exhausted that the impotence shows the remains of a waste of contradictions. Saturated with the incomprehensible medical jargon that I have not deciphered yet. And beaten to think that the only way to escape the mind is to explode into a crying child, leaving me with the consolation of others.

You feel the world collapse under your feet with each incoherent response and you go back into your mood with the desperation of not getting even the minimum advance in therapy. The busy dream makes the mornings become in a prolonged agony. The busy dream prolongs the morning's agony.

I look at her face and I do not recognize the sweet look that days before said goodbye to me before the door frame. Glued eyes sleep in an almost perpetual drowsiness, and the doubt comes again to my head with the question that haunts me, will there be a day that won't remind me of her?

Matted hair on pale skin shows an image that little resembles the vital dash that used to loosen, making me change the image I have recorded in my memory, replacing the new look to that of what once was.

The upper lip revealeas the cruelty of what happened, letting one see the cut by the broken teeth. But when I see the remains of what once I kissed, I can not imagine anything but the softness that I still retain in my mind. I try not to think about what taste these new kisses will have , because my only worry is that they will be returned to me someday. I do not mind the aversion it caused me at the begining if I can see before me the miracle personified. Because I have been advised not to fall into the mindless vortex of hope; return to those days, when everyday seemed more a relief than a punishment. It is more difficult for her than when she opens her eyes and recognises what is around her, including me.

After an agitated sigh the delirium interrupts her rest. Opening the eyes, in flashing blinks, she trys to accept as a reminder the environment, for nothing familiar although the same event repeats again and again. Her mind is slow on that fateful day. Her only and last memory fills and saturates any semblance of sanity, beyond the human limits of tolerance to her suffering. I see through her eyes the confusion and the fear of what her memory saved and played over and over again. I do not try to take her hand to calm her with sweet words, which later ends up forgotten, the restlessness of her stubborn memory feeds with the weak resistance offered. But the fear of defeat should not make me leave and I insist , despite being a complete unknown in the present day, to not stop fighting against the torture which she passed, and rebuild the days of her past as a puzzle more complex than her pshyche hides.

Powerless, I feel so helpless that I have to explode and then come back and continue, draining energy until the detritus of my exhaustion.

Patience becomes my only companion, and together we hope that in this roomthe phenomenon will be bornthat gives rise to the days when the monotony leads us through of what silly is the pleasure of live.

Decir adiós

2011-01-23T04:22:00.003-08:00

“Una semilla en esta tierra desolada significa trabajo”, continúa contando mi abuelo a la vez que se limpia la saliva reseca de las comisuras. Una gota de sudor resbala por debajo de su gorra, ahondando en cada arruga. Me duele la espalda y paro un momento para poyarme sobre la pala. Mientras él coloca la cruz, hecha con dos ramas viejas, justo encima. “Ahora vamos a terminar que se nos echa la tarde encima”. Pero antes me agacho para escribir su nombre: “Violeta”. Volvemos por el camino, y me obligo a no mirar atrás y a contener una lágrima.

El libro del bien y el mal

2011-01-23T04:22:00.001-08:00

Sólo me ha dejado esto. Su objeto más preciado. Creía que las frases abandonaban el libro y le abrazaban en un dulce baile.
Aspiro su olor aún impregnado en las tapas y veo frente a mí su cara sonriente despidiéndose. Sonrío sobrecogido por la sorpresa. Creo ver un rayo salir a través de las hojas. Me froto los ojos. Abro la portada y sobre la primera hoja comienza a escribirse una frase.
-La decisión está tomada.
Sin habla salgo de la habitación, asustado, tan rápido que tropiezo y caigo en un pozo sin fondo, del que como un torbellino me succiona hasta su origen. Aterrizando sobre un campo arenoso busco las caras demacradas que me rodean.
-Ayuda –suplico.
Pero mi garganta apagada no pronuncia palabra.

El libro de los muertos

2011-01-23T04:21:00.002-08:00

La lengua sobresale de la boca en una espuma sanguinolenta. Sus ojos faltos de vida miran bajo el acuoso lagrimal hacia la puerta. Y el cuerpo desnudo envuelto en una bruma de olor férreo muestra moradas marcas en cada arruga de su piel.
-¡No puede ser!¿Qué me has hecho? –pregunta la mujer sin cuerpo entre agotados sollozos contemplando su propia imagen tirada a sus pies.
A su lado una energía oscura silba mientras saca ante sus ojos un libro muy desgastado. Leyendo su interior abandona el lugar rápidamente, en busca de su siguiente víctima.

Locura

2011-01-23T04:21:00.000-08:00

Su cabello manchado por la pegajosa espuma esconde la belleza que tanto me atormentaba. En mi mano la jarra rota salpica pequeñas gotas sanguinolentas sobre sus ojos faltos de vida.
-Y ahora, ¿volverás a rechazarme?

El último sueño

2011-01-23T04:20:00.001-08:00

Pedro, el oculista, ha salido corriendo tambaleándose, los dedos estirados rozaron la luz que se escapaba atravesando las paredes.
-¡Casi la tengo!
Saltando por encima de las cabezas de los pacientes, flotaba por el aire tras la estela brillante. Traviesa no se dejaba atrapar, viendo cómo aquel grandullón corría por toda la consulta con la mirada perdida y los dientes mordiendo con fuerza el labio inferior. Tropezando se derrumbó contra el suelo provocando un retumbante golpe.
Un mar de cabezas se acercó apresuradamente, abriéndole los ojos comprobaron que no daban respuesta.
-¿Respira?
-No, madre.
-¡Ay Dios santo!
-Parecía feliz, ¿qué crees que estaba soñando?

Pasajeros al tren

2011-01-23T04:19:00.003-08:00

Sentado sobre este banco metálico de la estación no puedo controlar mi entusiasmo. La locomotora silba mientras deja escapar una bocanada de gas contra las vías. El andén está rebosante. Puedo palpar la emoción de los que suben al vagón con expresión vibrante. Observo sus vidas a través de su equipaje, y controlo una lágrima que está a punto de desbordar al revivir la nostalgia que siempre me embriaga en estos momentos de espera. Un amasijo de dispares vidas se une para compartir su trayecto, disfrutando a través del cálido abrazo de mi tren. Comienza el viaje.

La quinta etapa: la aceptación

2011-01-23T04:19:00.001-08:00

Con las manos apoyadas sobre la fría mesa estiro el dedo para rozar temblorosamente su descuidada piel, pero lo evita llevando las suyas sobre el regazo. Contraigo un suspiro ahogado y aprieto con fuerza los labios para callar el grito que se ahoga en mi interior.
La corta distancia nos aleja a cada segundo, cada vez más. Es imposible atravesar el muro que ha levantado, se sumerge en su propio dolor.
A la mente no vienen más que ridículas ideas que hago bien en no pronunciar. Nada conseguiría borrar la angustia que sé está sintiendo.
El incómodo silencio se alarga más allá de lo que las lágrimas pueden aguantar, una surge tan tímidamente que no puede más que rápidamente retirarla con la mano, dejando la mejilla seca para que no llegue a darme cuenta.
Respiro hondo para calmar las pulsaciones, buceando en la impotencia de no saber qué hacer ni qué decir. Miro su cara en espera de una mínima respuesta, pero sus ojos están clavados en las vetas, le permito que continúe en el silencio de su desahogo.
- Me he quedado solo en el mundo –susurra con miedo, como si al salir las palabras de sus labios la verdad se convirtiera en la realidad que se niega a aceptar.
- Me tienes a mí –y como si mis palabras nunca hubieran existido cerró el círculo de su desconsuelo, dejándome fuera.

Un milagro cotidiano

2011-01-23T04:18:00.000-08:00

La cena se enfriaba en la mesa. Recuerdo que parecía inusualmente desorientada pero dejé vagar mi mente por el cansancio. Desdoblé la servilleta para ponerla sobre el regazo.
Con la cuchara al borde de los labios escuché su gemido. Enmudecido contemplé su rostro. Un nuevo alarido me levantó de golpe. Mis pies pisaron un charco pegajoso.
-Es la hora.
Cogí sus manos para esconder mi temblor. Las pulsaciones dolían bajo el pecho y la boca acartonada no pronunciaba palabra.

Ahora todo el nerviosismo se ha esfumado. Su piel suaviza el interrogante ¿Seré capaz?
Entre mis manos acaricio su cabeza de melocotón y dejo escapar una sonrisa.

Silencio acusador

2011-01-23T04:17:00.001-08:00

No dije que lo sabía. Agaché la cabeza y suspiré avergonzado, sin valor para afrontar su mirada. Mis labios no se despegaron, confirmándole sus sospechas.
Pude evitarle el dolor del recuerdo pero elegí el silencio, creyendo que así la prevenía de lo que pensaba era su infierno.
-¿Por qué? –preguntó con voz desgarrada y gesto comprimido.
Las lágrimas al borde de las comisuras se escaparon de mi control, humedeciendo las mejillas.
A punto estuve de abrir la boca en un perdón, perdón que nunca llegó.
Cuando alcé la cabeza vi cómo se alejaba, para no volver.

El último sueño:escapar de la prisión

2011-01-23T04:15:00.000-08:00

A través de los barrotes la luna parece estar aún más lejos. Hace tanto tiempo que ya se me ha olvidado el olor de una cocina tradicional, el césped recién cortado o el perfume recién pulverizado sobre mi cuello. Pequeños placeres que seguramente nunca más volveré a disfrutar.
En el patio lo extraño se ha convertido en monótono, tanto que la intimidación se ha transformado en cotidiano. Tengo miedo de sentirme cómoda dentro de esta situación, y perder la consciencia de lo que una vez fui.
Piso con fuerza contra el suelo, y me elevo escasos centímetros. Miro en todas direcciones para comprobar si alguien ha sido testigo, pero cada cual continua a lo suyo sin prestarme ninguna atención. Me pregunto qué pasaría si diera una patada con mucha más fuerza. Al principio no me atrevo por no llamar la atención, así que la patada se queda en nada, consiguiendo levantar escasa tierra bajo las botas. Sigo sin ser el centro de las miradas y reúno suficiente valor para dar un puntapié con mucho más ímpetu. Esta vez asciendo casi un par de metros, pero me asusto y caigo torpemente al mismo sitio de partida. Estoy emocionada, por primera vez en mucho tiempo noto una presión en el estómago diferente a las que normalmente siento. Ya me da igual que se enteren de que soy capaz de escapar, es mi momento. Con muchas más seguridad en mí misma me agacho en cuclillas para saltar tan alto como pueda, instantáneamente vuelo por encima de la cárcel, pero esta vez no puedo caer, aguanto la emoción en el estómago pues creo que es lo que hace que pueda volar.
Observo desde el cielo al resto de reclusas mirando en mi dirección, muchas me señalan y otras se “chivan” a las guardias llenas de envidia, pero no pienso volver.
Entonces miro en dirección a la puerta, varias guardias cargan armas y apuntan contra mí, todavía no sé cómo hacer para desplazarme por el aire y el miedo comienza a llenarse dentro de mí. Oigo varios disparos que rompen el silencio de mi atmósfera y rozan mi uniforme, cada vez afinan más su puntería y las balas están más cerca. ¿Por qué? Solamente quiero desparecer de este lugar.
Un proyectil impacta contra mi pecho de pleno, la sangre emana a borbotones, la debilidad nace en mis entrañas hasta nublarme la vista. Lo último que recuerdo es precipitarme sin control contra el terreno del patio.

—¡Despierta! —una médico presiona con manos ensangrentadas mi pecho, pero la estoy observando desde arriba. Ahora sí que parezco estar flotando, me siento tan ligera que no llego a verme, soy como un pensamiento que flota sobre la nada.
—Déjalo, ya es tarde —la guardia que ha disparado contra mí le sujeta del brazo, tan fría como siempre.
—Esto no debía haber pasado... —la médico se aleja de mi cuerpo abatida, con la cara descompuesta y las lágrimas en los bordes de los ojos.
—Ellas se amotinaron, tuvimos que disparar a matar —la guardia habla a la defensiva, pero no entiendo lo que dice, ¿motín?, ¿de qué motín está hablando? Salgo de la habitación para investigar un poco, la televisión de la oficina está encendida, y parece que hablan sobre una tragedia ocurrida en una cárcel. La verdad es que me da la sensación que todas las cárceles son iguales. Ahora iba a hablar la presentadora, pero no puedo quedarme a escucharla, me llaman.
Si estoy viva o no ya no importa porque, al fin, soy libre.

Arando

2011-01-23T04:14:00.000-08:00

Por mucho que el dinero me regale experiencias inolvidables, nada podrá igualar aquella tarde de verano.
Mi abuelo me pasó la azada con firmeza, mientras bajo el sombrero de paja el sudor empañaba su cara. Siempre me había dado repulsión aquel hedor que siempre desprendía cuando éste se mezclaba con la tierra y los pesticidas, pero a partir de aquel día empecé a verle de una forma diferente. Ni su camisa raída ni su canosa barba sin afeitar me harían volver a reprobarle.
—Sujétala con fuerza —me dijo mientras la herramienta bailaba entre mis dedos. Tras escucharle, como no quería que siguiera viendo en mí una niña malcriada, aferré con fuerza los dedos alrededor del mango hasta que se tornaron de un color pálido. Entonces me miró y aguantó una sonrisa, nunca dejaba que viera sus ojos alzarse bajo la arruga de sus párpados. Me pregunté si no se estaría arrepintiendo de haberme dicho que sí.
Cuando le pedí que me enseñara a trabajar el campo como él se quedó callado, yo era muy pequeña, pero ahora me doy cuenta que seguramente estuviera pensando en lo disparatado que le parecía enseñar a una hembra aquel oficio. Yo esperaba de pie frente a él, pacientemente, con la boca tan apretada como podía para que viera lo callada que podía llegar a ser, en lugar de decir lo que pensaba, como normalmente hacía. Envidiaba los cachetes que le daba a mi hermano –quien es un año mayor que yo– cuando hacía una de sus gracias, como el concurso de pedos que estaba manteniendo en ese instante con mi primo. Si a mí se me hubiera ocurrido hacer algo parecido me habría tachado de poco femenina, por no decir otra cosa.
—¡Callad! —les ordenó autoritario, y las risas se cortaron al unísono.
Mi madre dejó de coser el bajo del pantalón y aguardó con expectación hasta el final. Ella, que había crecido a su lado, comprendía lo duro que podía llegar a ser ganarse su cariño. También, cuando tenía mi edad, trató de ganarse su confianza picando en el corral, pero mi abuelo en lugar de agradecérselo le quitó el pico y le pegó un manotazo en la cabeza. Desde entonces no volvió a salirse de sus funciones, dejó que sus tres hermanos fueran los elegidos (aunque ellos se sintieran como si fuera un castigo) que le ayudaban y acompañaban en aquella parcela de su vida, restringida a las mujeres.
—Ahora pégale a la tierra, y continúa el canal —le había visto mil veces hacer aquella misma maniobra, y parecía la cosa más sencilla cuando le veía hacerlo, sin embargo al intentarlo me sentí una completa patosa, subí la azada por encima de mi cabeza y al dejarla caer casi me rebano la punta de los zapatos con ella— ¡Cuidado, chica! —me gritó— Estos filios… —soltó entre suspiros, yo estuve a punto de llorar, le estaba decepcionando, , quizá no estuviera preparada ni tuviera la fuerza necesaria. Pero en lugar de volver a gritarme, se situó detrás de mí y sujetó el mango dejando mi mano bajo la suya, y juntos volvimos a golpear la tierra. Esta vez levanté mucha tierra, como y grité de la alegría cuando vi cómo el canal del riego avanzaba hasta empapar las raíces de la fila que estaba arando.

Por la tarde, mi abuelo me ordenó que fuera al pozo a traer el cubo con un poco de agua fresca. Mientras, él se acercó a la mata para cortar con su navaja unos cuantos tomates de la mata más cercana. Nos sentamos contra el árbol que daba más sombra y tras meter los tomates bajo el agua clara, me ofreció uno sin decir palabra alguna. Sus uñas estaban ennegrecidas y sus manos callosas, a punto estuve de no cogerlo, pero al hacerlo observé que bajo mis uñas el barro también se había acumulado y el asco desapareció. El tomate era de un rojo intenso y brillaba bajo los suaves rayos del atardecer. Le di un gran bocado y el jugo se deshizo sobre mi lengua. Era el manjar más delicioso que jamás hube probado en toda mi vida.

Intuición

2011-01-23T04:13:00.001-08:00

La mente es la máquina más poderosa que jamás el hombre podrá reproducir. Nos impresiona tanto por su capacidad como por lo que desconocemos todavía de ella. Es casi mágico el proceso en que las ideas viajan a través de las neuronas y son reproducidas por el cuerpo que le sirve.

Como robots cumplimos las funciones que el cerebro nos ordena, simplemente hay que pensar y sucede. «Me pica la nariz» y automáticamente el dedo se dirige al punto y se mueve rozando ligeramente la uña contra la piel, y todo en menos de una milésima de segundo.
Pero entonces me pregunto, ¿de dónde viene la intuición? Se habla mucho acerca del poder que tienen las madres para estar conectados con sus hijos, más allá de cualquier proceso que pueda ser explicado científicamente. Hay quien cuenta la historia de una madre que en mitad de la noche se levanta de la cama de un salto y va hasta la cuna de su bebé quien, aplastado por el móvil, es rescatado en el último momento. ¿Lo creeríais? Si la conocierais seguro que sí.
El primer día que vi su cara tuve la sensación de conocerla de antes, como en un sueño, que a pesar de ver la imagen borrosa sientes una presión en tu interior curiosa, y tratas como en un puzzle de buscarle su lugar en tu pasado. Sin quererlo me encontré en la expedición, siguiéndola atravesando el trigal, perdiéndome entre las altas espigas doradas. El día estaba quieto, caluroso, aburrido. Adormilado, flotando tras sus pasos. Dándose la vuelta me frena con su mano, deteniéndome de golpe. «¿Has oído eso?» me pregunta buscando cualquier sonido, peinándose el mechón detrás de la oreja vuelve a prestar atención al silencio. No escucho ni la brisa que nos roza, pero ella parece percibir algo. Estoy a punto de comenzar a caminar, la noche está a punto de caer, lo siento por los padres pero no había nada que oír —o eso creía— pero ella sisea con expresión seria. «Por aquí» me dice alejándose atravesando el camino. No sé si seguirla o esperarla, no quiero perder de vista al grupo, finalmente voy tras ella.
Un silbido agudo se despierta en mis oídos, casi perceptible, muy tenue para mí, pero no parece tan ligero para ella. Decidida desciende por el borde del precipicio y busca tras unos matorrales. Las ramas secas le arañan el brazo, pero no cesa su empeño y cada vez más rápido busca algo entre ellas. Un bulto envuelto en una sucia manta de color celeste se agita en un aspaviento, ella, emocionada, sonríe aliviada. Mostrándome lo que ha encontrado me quedo boquiabierto. Unos diminutos dedos asoman bajo la arruga de la manta, están amoratados en un tono azulado preocupante. «Lo ha encontrado» pienso callado, sin creer aún que esté pasando realmente, con la respiración contenida en el pecho.

Como ya he dicho conocerla es la excepción a toda regla. Hay explicaciones que se escapan a la razón y no podemos más que asombrarnos y quedarnos con la boca abierta cuando suceden. La mente es el laberinto más enrevesado que jamás lleguemos a encontrar. Desde el día que la conocí es toda mi compañía, sin preguntas, sin respuestas, simplemente obedeciendo a lo que podríamos llamar… intuición.

Sepultada

2011-01-23T04:12:00.001-08:00

<<A través del tragaluz puedo contemplar el brillo de la luna. Esta noche lo hace de una manera muy especial, se deleita de mi impotencia. ¿Cuánto más tendré que esperar? No sé cuánto aguantará la venda, a través del sucio lino observo el pus amarillento supurar por cada arruga. Inmóvil. He perdido toda sensibilidad, hasta tal punto que las piedras a mi espalda han dejado de pinchar. Tengo la garganta desgarrada, enmudecida, asfixiada. Ya no puedo ni gritar tu nombre, sólo sale por mis labios un leve y agudo gemido. >>

A través de los árboles varias linternas se abren camino. Un hombre con barba larga encabeza la marcha. La noche cerrada esconde tras sus sombras los ásperos siseos de las lechuzas. El grupo avanza en silencio, callando lo que en verdad todos están pensando, pero nadie se atreve a decir.
-Es tarde, quizá sea mejor dejarlo para mañana –el adolescente miró al hombre con gesto contraído, viéndole apagar un chillido desesperado.
-No, mañana será tarde –todos se quedaron mirando a la mujer de pelo blanco, sin atreverse a contradecirla. Cómo podrían después de todo lo ocurrido.
Reanudando la marcha continuaron acelerando el paso. Las palabras de la anciana hicieron que comenzaran a pensar en lo peor.

<<El sueño empieza a dominarme. Nunca imaginé que pudiera acostumbrarse al constante y punzante dolor, pero tras tantas horas de agonía empiezo a sentir una ligera liberación. Tumbándome de lado siento crujir la sangre reseca en los muslos, y como un detonante las imágenes estallan en mi cabeza. ¿Por qué fui? Recuerdo tu tarjeta. Tus palabras fueron las que me hicieron salir corriendo. Ahora no importan>>

La anciana se detuvo en seco llevándose las manos a la boca. Todos se la quedaron mirando paralizados. El hombre de barba larga limpia con el dorso de la manga el sudor que le resbala por la frente, disimulando.
-¿Por qué te detienes Maarhan? –le pregunta a la mujer que se ha dejado caer de rodillas. Incapaz de contestar. A través de sus ojos se refleja el espanto de lo que acaba de averiguar. El hombre comienza a llorar como un niño, dándose cuenta que ya no hay nada que puedan hacer. Enfrentándose al mayor golpe, admitir lo que durante todo el camino había intentado negar.
-¡Tú tienes la culpa! –grita al joven que a sus espaldas muestra el mismo desconsuelo.
Acercándose a él alza el puño cerrado cargado de venganza. Culpándole de su pérdida. Pero dejándolo caer rompe en un llanto.

<<Casi no puedo respirar. Un manto de tierra ha caído sobre mí, ocultándome en una tumba repentina, anticipándose a mi destino. La polvareda se cuela por los orificios nasales llegando hasta mis pulmones. Los ojos casi cerrados dejan escapar una lágrima que pronto se transforma en una pequeña bola de barro. Maarhan, si puedes oírme abandona la búsqueda, ya no hay nada que hacer. Mira a mi padre a los ojos, él sabrá lo que significa. Y a él, a él no le digas nada, simplemente que no se sienta responsable. Que no huía de él, sino por él. Para que no se arrepintiera de lo que estaba a punto de hacer, para intentar hacerle comprender que no podía abandonarme, que no podía abandonarnos>>

Nuestro último paseo juntos

2011-01-23T03:58:00.000-08:00

El cristal bajado me deja oler el dulce aroma de las flores. Cierro los ojos y saco levemente la cabeza para que el aire me refresque. Hemos dejado muy atrás los grises edificios y por fin podremos disfrutar de un día de campo, hacía mucho que sus largas jornadas de trabajo no nos dejaban dar nuestros habituales paseos. Las últimas semanas las he pasado esperando ante la puerta con el único objetivo de verle aparecer y que me regalase sus caricias. Tengo muchísimas ganas de que el coche se detenga para que juntos recorramos cada rincón.

Hoy huele de manera especial, cada pocos segundos acerco mi nariz a su cuello para embriagarme con su perfume. Cuando cambia las marchas puedo sentir el suave calor de su mano tan cerca que gimo sin poder controlarme. Trago saliva, tengo la boca seca. Percibo que hoy es especial, me habla con mucha ternura y su manera de tocarme no es como antes. Hasa ha dejado que una lágrima resbale por su cara. Pero no quiero pensar que nada malo pueda pasar, hoy es nuestro día. No le guardo ningún rencor por la manera en que me ha tratado, al contrario no paro de darle las gracias.
Últimamente su humor ya no es tan jovial como antes, escondido bajo una perpetua pila de papeles casi no me ha dirigido la palabra, ni siquiera se prestaba a mirarme. Mis días se llenaban con escasos segundos en los que me roza y siento su tacto, pero cuando me tumbaba para que siguiera regresaba a lo que estaba haciendo, dejándome allí sin explicación alguna. Pero no desisto, me conformo con esos pocos momentos de intimidad, en los que el mundo se cierra para mí.

Por fin el coche se detiene, espero dentro hasta que venga a abrir la puerta. Estoy deseando que lo haga para salir, los segundos se me hacen eternos. Una vez que la abre espero a que me indique qué prefiere que hagamos. Extiende su mano y me doy cuenta que me permite correr como el día que nos conocimos. Sabe cuánto me gusta sentir esa sensación de libertad. Obedeciendo, corro tanto como puedo, sintiendo el césped recién cortado bajo mí. El sol sobre mi espalda me agota enseguida pero no puedo parar de correr, antes solía acompañarme en mis carreras ya no le divierten tanto, no me quejo porque al menos me deja disfrutar de este momento de felicidad. Veo un enorme matorral y curioseo por detrás, un enorme charco refleja las nubes sobre él y me embobo con la belleza de su simplicidad, absorbiendo cada instante como si fuera el último.
Un sordo golpe hace que me detenga. Miro atrás y veo cómo se ha metido en el coche y acelera de vuelta por el mismo camino que habíamos recorrido minutos antes. Me apresuro para regresar a su lado, puede que una vez más se haya enfadado por dejarle atrás. Tengo que pedirle perdón, pero el coche cada vez está más lejos. Aprieto el paso para llegar a su lado y decirle que se ha olvidado de mí. Pero una nube de tierra tras las ruedas me impide acercarme. Paro para respirar, las pequeñas motas de tierra se me meten por los orificios nasales y tengo que mojármelos para recuperar la respiración. Además en la oreja siento un pinchazo que me obliga a levantar la pata trasera y rascarme con fuerza.
Miro a lo largo del camino, pero está despejado y ya no hay muestras de su presencia. Seguramente regrese dentro de poco, y no quiero que cuando eso pase no me encuentre. Me siento a esperarle a un lado del camino.
¿Tardará mucho mi amo?

Conversaciones invisibles

2011-01-23T03:57:00.001-08:00

El reflejo de la verdad abre la puerta a aquello que nadie más entiende. Algo que muchos han llegado a plantearse, pero que pocos afrontan por miedo a toparse con la verdad, realidad incomprensible en este mundo, escondiéndola en un rincón del entendimiento.

Los mechones del sintético pelo se deslizaban entre sus dedos con una suavidad casi hipnotizante, la niña mantuvo la mirada fijamente en la muñeca de una manera inusualmente penetrante.
-¿Estás enfadada? –preguntó Clara muy seria en un susurro casi inaudible con el labio torcido y los ojos repletos de cristalinas lágrimas a punto de desbordar.
Sentada en el suelo, de espaldas a la puerta, no dejaba a su madre más que adivinar la conversación de su hija a través de la borrosa imagen reflejada sobre el cristal de la ventana. No quería interrumpirla por temor a que parase con lo que estaba diciendo, el interés en averiguar qué ocurría dominó su silencio.
-¿Que está quién? –Clara giró el cuello, cayendo parte de la cabellera al frente, dejando asomar únicamente la mitad del rostro. Los ojos escondidos bajo la melena observaban en dirección a la puerta, con expresión impertérrita.
-Hola hija –balbuceó su madre, avergonzada por haber sido sorprendida. Trató de disimular secándose con torpeza las manos sobre el paño que colgaba del mandil, abrió la puerta y entró en la habitación –quería preguntarte si querías algo de merendar –el nerviosismo, imposible de esconder, asomaba por cada espasmo involuntario de sus manos, temblorosas acompañaban a la mueca torcida de su cara.
-No –pronunció la niña en una cortante negativa en un tono falto de cualquier emoción, la madre sintió unos escalofríos al descubrir a su propia hija devolviéndole la mirada de una total desconocida. Girando de vuelta la cabeza continuó acariciando la muñeca, ignorando completamente la presencia de su madre, que aún continuaba de pie a su espalda.
Marta salió de la habitación con expresión de asombro y desconcierto, hasta tal punto que no sabía qué decir. Enmudecida, regresó a sus quehaceres con un único pensamiento de preocupación dando vueltas en su cabeza.

-Debemos llevarla al médico –Marta sujetaba con ambas manos una taza de café, ya frío.
-No digas tonterías –Carlos acababa de terminar de beberse el suyo, y sin esperar a su mujer se levantó para dejar su taza dentro de la pila –Sólo es una niña.
-Pero tendrías que haber visto cómo me miraba… -Marta no sabía si desvelar sus verdaderos temores, no quería que fuera ella a quien finalmente llevaran al médico.
-Marta, por favor, no quiero volver a vivir aquello… -Carlos miró a los ojos de su mujer más serio que preocupado, amenazante.
-Carlos, aquello estuvo justificado, le pasa a muchas más madres de las que tú piensas –Marta se defendió alzando el tono de voz a un nivel más alto de lo que realmente pretendía.
-Yo no conozco a ninguna mujer que odie a su bebé recién nacido, bueno, sólo a ti –Carlos masticó las palabras con profundo dolor.
-¡Eso no es justo! –estalló, harta de que le recordara más veces de las que deseaba lo mismo, creía que ya había soportado bastante arrepentimiento por aquello –te lo dijo el psicólogo –dejó escapar lágrimas frustradas, lágrimas que impedían que continuara hablando.
-Marta… -Carlos respiró hondo, cansado de haber tenido tantas veces esa misma discusión, llegando siempre a la misma conclusión.
-Incluso lo tienes por escrito –su mujer nunca le perdonaría que la obligara a pedir un certificado al médico explicando su estado de ánimo.
-¡Papá! –Carla interrumpió la conversación colgándose de los hombros de su padre con todo su peso.
-¡Ay mi niña! –Carlos, a pesar de haberse pasado numerosas horas de pie en el trabajo, nunca le diría que se bajara, era su niñita y le encantaba que hiciera eso –ten cuidado que cada vez pesas más y llegará un día en el que no pueda contigo –contestó sonriente.
Marta no reconocía a la niña que ahora brindaba sonrisas y miradas cómplices. La niña que había dejado en su cuarto era mucho más fría y mucho menos entusiasta que la que ahora veía frente a sí.
-¿Qué tal lo has pasado hoy en el cole? –preguntó como todas las noches.
-Pues bien –contestó con voz forzosamente infantilizada –¿sabes una cosa? Tengo una nueva amiga, se llama Margarita, pero no se lo digas a mamá… –contó en un susurro, acercando sus labios a la oreja de su padre.
-¿Ah sí? –Carlos miró a la muñeca que colgaba de su mano y luego a su hija, pensando qué contestar –a sus pies su majestad –y diciendo aquello agachó la cabeza en una reverencia –Bueno, me marcho a la cama –diciendo esto dejó a la niña en el suelo y salió de la habitación, no sin antes regalar a su mujer una mirada recriminatoria.
Carla, comprobando que su padre ya no estaba cerca se acercó dando pequeños pasos hasta donde estaba sentada su madre.
-Dice Margarita que deberías arrepentirte, que sabe lo que hiciste.
Marta miró a su hija incapaz de contestar. Sospechaba que había estado escuchando detrás de la puerta, pero no se atrevió a recriminarla. Simplemente le arrancó de las manos la muñeca.
-Estás castigada –se limitó a decir.
La niña apretó los labios con enfado.
-Yo sólo digo que tengas cuidado –articuló regresando a la misma expresión falta de cualquier atisbo de humanidad, clavando los ojos en los de su madre, mostrando las gélidas palabras que sus labios despedían.
Marta entonces sintió la amenaza más pura que jamás hubo escuchado en su vida. El labio inferior le temblaba sísmicamente en un constante aleteo, mostrando un temor a la niña de metro cuarenta que acababa de pronunciar semejante advertencia.

-Ya puedes irte mamá –Carla, con la mochila sobre los hombros, se despidió de su madre, a la que no había dirigido la palabra en todo el camino al colegio.
-Carla… -Marta no soportaba la actitud desafiante que su hija últimamente estaba usando con ella, como si portara un secreto de su pasado, tan pesado que desvelarlo supusiera su fin –Carla, hija… - se dio cuenta que hacía mucho tiempo que no se dirigía a su hija con su acostumbrado tono maternal, le parecía como si hablase a una desconocida y tuvo que hacer grandes esfuerzos por no darle un bofetón y retomar el control. Pero Carlos nunca se lo habría perdonado y tuvo que intentar llegar a un entendimiento –Carla, creo… -comenzó dubitativa –creo que últimamente no juegas mucho con tus amigas de clase –Marta se escudó en la única salida que creía factible. Su hija miró a sus amigas en la fila de la puerta del colegio y continuó con su mirada seria e inexpresiva al verlas.
-Ya no son mis amigas, ahora tengo a Margarita –Carla contó la noticia a su madre como si intentara con ello informarle del cambio que estaba naciendo en su interior.
-Pero Margarita es sólo una muñeca –Marta se agachó para ponerse a la misma altura y hablarle de frente –deberías invitar a tus amigas a jugar a casa –esperanzada porque quizá su mente le hubiera vuelto a confundir, como en el pasado.
-Margarita no es una muñeca –Carla habló secamente, ofendida por que hubiera pensado tal cosa.
-¿Pero…? –Marta volvió a la misma situación incomprensible que había tenido durante los últimos días.
-Deberías dejar de decir esas cosas, a Margarita no le gusta que digas esas cosas –dándose la vuelta se encaminó hacia la escuela, dejando a su madre con la boca abierta, igual de asustada como solía estar últimamente.

-Doctor, necesito que me diga si me estoy volviendo loca o no –Marta se mordía las uñas con nerviosismo, moviendo juguetonamente los dedos entre sus dientes en rápidas vibraciones.
-Todos los niños tienen amigos imaginarios –contestó el Dr. Díaz sin dar mayor importancia a las declaraciones de su paciente –hay veces que el ambiente familiar o escolar no recoge sus expectativas de sociabilización y se refugian en un ambiente imaginario sustituyendo esa realidad alternativa a un mundo irreal más acorde con lo que esperan.
-Pero no para de amenazarme con que sabe algo mío, ni siquiera sé de qué se trata –Marta se abalanzó sobre el doctor, ni siquiera había entendido la parlotea que acababa de soltar por su boca.
-Señora Jiménez, es normal que los niños tengan fantasías. Es su propia imaginación la que dice esas cosas, no tema. A medida que pasen los años terminará cambiando y convirtiéndose en una adulta, y todos estos recelos ya no tendrán ninguna relevancia. Créame.

Marta salió de la consulta igual de desesperanzada que al entrar. Tras la conversación con el doctor sus temores continuaban igual de latentes. Nada habría cambiado la amarga sensación que le embriagaba, nada evitaría sentirse como una extraña en su propia casa con alguien de su propia sangre.
Decidió que tenía que retomar la conversación con su hija por donde la había dejado.
Cuando llegó a la casa no encontró ni rastro de su hija por ninguna parte. Se suponía que se había quedado haciendo los deberes, le había prometido que no se movería de allí, pero no estaba. Recorrió la casa y no encontró el mínimo indicio de su presencia. Eso era imposible. Se acordaba perfectamente que había dejado en el fregadero de la cocina el cuchillo que había usado para cortar jamón, se acordaba que tenía prisa por llegar a la consulta del Dr. Díaz y que no le había dado tiempo de fregarlo y guardarlo en el cajón. También tenía grabada en su memoria que su hija se había tumbado sobre la cama para leer los ejercicios, pero ésta se encontraba con la colcha impolutamente estirada. Comenzaba a pensar que, como años antes, quizá estuviera perdiendo la conciencia de la realidad. No quería volver a aquella época, en la que la incontable ingesta de pastillas la dejaba tan inhumanamente insensible que vivía bajo una mente inactiva sobre un cuerpo que no conseguía dominar. Lloraba sin poder evitarlo y perdía la noción de las horas con facilidad. Muchos días tuvo que inventarse excusas ante Carlos para que no invitara a su madre a vivir con ellos. Eso hubiera sido el culmen de la humillación. Haber tenido a su suegra atendiendo su casa porque ella era incapaz habría supuesto tener que admitir que no valía, reconocer ante ella que tenía razón. Por eso lo hizo en secreto. Su marido se pasaba muchas horas al día fuera y le resultó demasiado fácil engañarle. Sólo tenía que tomarse las píldoras cuando él no estaba y guardarlas en el cajón de su ropa íntima después, a él nunca se le ocurriría mirar en aquel lugar. Pero no pudo guardar el secreto durante mucho tiempo, no después de lo que pasó. Hacía tiempo que había dejado aparcado a un lado aquel recuerdo. No sabía cómo, pero su mente había conseguido eliminar con temerosa sencillez cualquier atisbo de culpabilidad. Carlos se quedó sumamente sorprendido de su rápida recuperación y de lo sencillo que le había resultado a su mujer lograr borrarlo de su memoria. Desde entonces, sin poder evitarlo, la imagen que veía de su mujer quedó nublada por el rencor.
Estaba a punto de salir a la calle en busca de su hija cuando se la encontró plantada de pie en el marco de la puerta del salón.
-¡Ay!, me has asustado –Marta se llevó la mano al pecho, bajo la palma notaba el constante y rápido movimiento del corazón. –Clara, ¿dónde te habías metido? –Marta dio varias exhalaciones profundas, retomando el control de su respiración. Su hija, expectante, esperó a que terminara de recobrarse para comenzar a hablar.
-Lo sé –se limitó a contestar ignorando la pregunta de su madre.
-¿Qué? –los comentarios de su hija hacían que cada vez se sintiera más perdida.
-He dicho que lo sé todo –volvió a pronunciar, recalcando las vocales entre los tensos labios.
-¿Qué es lo que sabes? –preguntó entre jadeos entrecortados.
-Lo que ocurrió aquel día.
A Marta le llegó a la cabeza, como una explosión, el recuerdo que tanto había pretendido guardar.
Aquel día nadie pudo imaginarse lo que acontecería a pocas horas del amanecer. Como venía sucediendo día sí y día también, el repetitivo lloro del bebé que yacía en la cuna junto a su cama no dejaba que descansara ni un solo segundo, minando el poco amor maternal que quedaba. Se encontró a sí misma reconociendo en medio de aquel llanto que odiaba al diminuto ser que había nacido de sus entrañas.
-¡Cállate, por dios, cállate! –gritó hinchando las venas del cuello, desgarrándose la garganta.
Levantándose de la cama, sin haber dormido apenas una hora seguida en toda la noche, cogió al bebé entre sus brazos, suplicando a Dios porque hiciera que cesara aquel incesante lloriqueo, no lo soportaba. Pero Clara, entre sus brazos, continuaba gimiendo con la cara enrojecida y los labios amoratados. -¡No puedo más! –tumbando al bebé sobre la cama se marchó de la habitación, sin mirar atrás, huyendo –Te odio, no puedo más…
Abriendo la puerta de la calle salió al exterior tan rápido como pudo, bajando los escalones de dos en dos. Necesitaba salir de allí, dejar de escuchar en su cabeza aquel sonido que hacía que perdiera el control de sí misma. Las pastillas ya no hacían efecto, y no podía más que desprender un sentimiento de odio hacia el bebé que había parido. Se metió en el coche y lo arrancó con torpeza, obligando al motor en un rugido. Despegó del aparcamiento golpeando un lateral del coche inmediatamente posterior al suyo, pero las ansias de salir de aquel lugar hicieron que no parase a mirar la profunda rozadura en la chapa. Las calles se estrecharon en sus ojos, impidiéndole distinguir las siluetas de los objetos que la rodeaban. La imagen comenzó a nublarse y una chispa se encendió como un piloto de emergencia en su cabeza, pero tantas eran las ganas de huir que obvió la señal de alerta y continuó conduciendo mientras aceleraba más y más. El pie hacía descender cada vez más el acelerador, llegando a no controlar la velocidad a la que circulaba. Con los ojos bañados en borrosas lágrimas, la percepción difirió a un miedo real en su cuerpo. Limpiándose con el dorso de la manga las lágrimas que se escapaban por las comisuras, un sordo golpe contra el capó hizo que detuviera el coche varios metros después del impacto. Al mirar por el espejo retrovisor vio un cuerpo tirado bocabajo sobre la calzada. Consciente de lo que acababa de ocurrir se quedó sin habla, tan asustada de las consecuencias que miró en todas direcciones, en busca de algún obervador que hubiera sido testigo del incidente, pensó durante escasos segundos de lucidez lo que acababa de hacer, qué podría ocurrirle si la policía llegaba al lugar de os hechos y se enteraba que había estado tomando antidepresivos que impedían conducir. A pesar de saber que lo que iba a hacer no era correcto, ni tan siquiera humano, huyó del lugar para regresar a su casa y tratar de disimular la angustia. Ensayó durante todo el día cómo actuar para que su marido no sospechara ni llegara a descubrir lo que había pasado aquella misma mañana. Pero, a pesar de haber entrenado durante las largas horas del día, no puedo contestar cuando su marido le preguntó por el estado lamentable de su hija. Y agotada mentalmente, confesó que había estado tomando antidepresivos, pero no mencionó palabra alguna del accidente. No tuvo tanto valor.
-No será hoy, ni tampoco mañana, pero dice Margarita que un día pagarás por lo que hiciste –Carla habló con tal frialdad que Marta no pudo rebatir, ni siquiera pudo moverse del sitio. Simplemente dejó que su hija se marchara a su cuarto, mientras el recuerdo le atormentaba en su mente una y otra vez, hasta robarle la respiración. Sabía que no la dejaría en paz.
-No puedo vivir así…
Con paso lento e indeciso salió a la calle con dirección al único lugar donde creía calmaría la culpabilidad.

-Señora, ¿está segura? –un hombre uniformado tendía ante sus ojos un papel –¿no quiere llamar a nadie antes de firmar su confesión? –el policía no podía creer lo que acababa de escuchar. Era la primera vez que alguien confesaba un crimen después de haber pasado tantos años. El caso debía estar archivado sin resolver desde hacía tiempo.
-No, sólo quiero descansar –Marta se dio cuenta que desde el incidente no había conseguido dormir ni un solo día. Pero esperaba que aquella noche todo cambiara.

Otra historia más judíos

2011-01-23T03:56:00.001-08:00

Hace ya tiempo que aquí nadie cree en los milagros. Hace tiempo que los cuerpos comienzan a amontonarse en la calzada y que nadie se atreve a abrir las ventanas, ocultándose bajo la ignorancia de lo que realmente ocurre a sus vecinos.
Una masa de uniformes apunta con sus fusiles a los resquicios de los que asomados pretenden curiosear. Recorren las calles, inexpresivos, mostrando un valor que desaparece cada noche entre los brazos de sus decepcionadas madres.

Una mujer besa su colgante mientras reza en silencio porque regresen los días en los que las risas rebotaban contra las grises paredes.
-Tengo hambre…
-Calla hijo mío, y deja de asomarte.
Empujando la pequeña cabeza bajo la áspera manta, ahoga el llanto roto que nace de su garganta, disimulando el temblor de sus manos mientras aprieta las de su pequeño con tanta fuerza como puede, cuando en realidad, conocedora de las últimas noticias, siente el miedo al igual que el que con ojos llorosos levanta la mirada bajo una gruesa arruga del manto. A pesar de saber que es imposible aguantar mucho tiempo bajo aquella pútrida tela que le cubre. Tragándose una bola de repudio, muestra una sonrisa bañada con secas lágrimas, insistiendo en volver a meterle para aprovechar a mirar de nuevo por la rendija de la puerta.
<<¿Cuándo regresará?>> el nerviosismo de la espera comienza a desesperarle, no sabe cuánto más aguantará allí escondida. Cada ruido del exterior le hace pegar un brinco y dirigir a ambos al rincón más oscuro.
Zafándose con celeridad bajo el hueco de la escalera, con el niño a sus espaldas, aguarda en silencio.
-Si sigues callado cuando salgamos te compro una onza de chocolate – promete despertando la ingenua alegría del chico.
Callándose que quizá nunca consiga cumplirla.
El niño cerró la boca con tantas fuerzas que los labios dibujaron una fina y apretada línea, la idea de saborear el derretido dulce sobre su lengua hace que los segundos pasen más animados. Seguro que su hermana se moría de envidia cuando se enterara.
-¿Cuándo regresará Anna? –pregunta al pensar en todo el tiempo que hacía que su hermana había salido a unos recados.
Pero su pregunta nunca fue respondida. Su madre miró sin ver al fondo de la habitación, enmudecida, controlando las lágrimas que desvelarían lo que no quería revelar, aún.
El pequeño pronto regresa a sus pensamientos, a los tonos azucarados del chocolate, disfrutando del placer de no saber.

Un reluciente fusil asoma adentrándose en la estancia sin avisar. Mujer e hijo se echan contra la pared, guarecidos en la tenebrosidad que ingenuamente creen les ofrece una inventada seguridad.
El hombre desde el marco espera cualquier signo de respuesta. Adentrándose lentamente escucha el sosiego, prudente. Girando los talones se produce un agudo sonido de la piel grasienta de las botas restregándose una con la otra. Madre e hijo aguantan la respiración, habiendo ensayado el niño durante tantas veces cumple fielmente con lo que su madre le había pedido. Pero ella sabe que la torpeza improvisada del pequeño no ha sido como esperaba en realidad.
La sombra grisácea se acerca con paso firme y decidido, con el cañón abriendo el camino hasta la asustada masa que tirita acurrucada sobre el suelo.
El niño intenta levantar la mirada y contemplar el impasible porte del que apunta en su dirección, pero su madre empuja con fuerza la mejilla contra su pecho, alargando la ingenuidad de su hijo a lo que sabe que va a ocurrir.
El hombre sonríe con helada frialdad, apoyando fuertemente el fusil contra el hombro izquierdo pronuncia unas palabras en otro idioma.
Un grito estrangulado en el exterior detiene al hombre justo cuando su dedo roza el borde del gatillo. El ondulado pelo oscuro de Anna se ondea con el viento, que hace que la puerta se cierre a su espalda, encerrándola sin darle oportunidad de dar marcha atrás. Sus mentes se llenan del olor de la pólvora.

Tras el estruendo los ojos del niño aún continúan cerrados, con la esperanza de despertar de aquella pesadilla. Cuando los abre observa el cuerpo de su madre tirado sobre el suelo entre el hombre y su hermana, quien aún en pie se ha quedado paralizada ante semejante escena.
La estrella amarilla de la chaqueta se tiñe del sanguinolento color carmín, formando un surco en el suelo. Corre a su lado para abrazarla, aún está caliente, casi puede sentir el último latido, hasta despedirse para siempre.

Nacimiento

2011-01-23T03:55:00.002-08:00

No hace mucho que por esa ventana esperaba a la matrona bajar la cuesta. Caminaba en círculos con la mano sujetando el bajo vientre, con la cara empapada de sudor. Habían pasado varias horas desde que su marido había salido a buscarla. La congoja de la inexperiencia comenzaba a aplacar los buenos ánimos que había conseguido conservar durante todo el día, hasta que los punzantes dolores le obligaron a retorcerse en un comprimido gesto. La larga espera y el miedo a lo desconocido minaban su ya escasa resistencia. Cuando a punto de regresar a la cama descubrió unas sombras aparecer en lo alto de la colina botó en un incontrolable salto.
La matrona entró por la puerta con su marido, que con mirada acobardada se dejaba llevar a lo largo de la habitación.
Metió las manos bajo la sábana y hurgó con célebres movimientos hasta encontrar al pequeño, que atascado, se negaba a ver la luz. Cuando la sangre emanó manchó las sábanas y el colchón bajo sus caderas. Hizo que el hombre, que había comenzado a chillar, saliera y le dejase hacer. Pero el hombre, de rodillas a los pies de la cama, se negó a salir de la habitación, no podía abandonar a la mujer que llevaba lo que más amaba bajo su abultada tripa. Sin tiempo para la discusión regresó al lado de la que aullaba con garganta desgarrada.
Aunque no era la primera vez que había visto semejante escena no podía evitar sentir cada vez el terror del descontrol y la fina cuerda sobre la que bailaba la vida de dos personas en un ser. Con el marido al otro lado y la mujer tumbada en una contrita esperanza, se aceleró en sacar al tierno retoño, que se negaba a facilitar su labor.
Cuando la sangre se turbó neguzca el hombre no aguantó tanta repulsión y salió para tomar el aire, su mujer palidecía cada vez que contemplaba sus ojos enturbiados por las lágrimas mirar en su dirección. Con la puerta como barrera, apoyando la oreja para escuchar cualquier mínimo sonido que sucediera en la habitación, deseó con todas sus fuerzas oír de una vez el llanto que indicara el final de la incertidumbre. Con la respiración contenida y las lágrimas en las comisuras, en un silencioso rezo, esperó inmóvil.
Cuando el agudo chillido del recién nacido inundó la sala, el hombre entró estremecido empujado por la emoción. Su mujer, tumbada en la misma posición, sujetaba entre sus brazos bajo una manta ensangrentada a la criatura más tierna que jamás hubieron contemplado antes sus ancianos ojos. La sonrisa de su mujer mostraba una apocada sonrisa torcida por el agotamiento.

Agorafobia

2011-01-23T03:55:00.000-08:00

Aún recuerdo el día que exploté.
Vivía dentro de los márgenes de aquellos actos que me reconfortaban, alejándome de cualquier amenaza, en una constante agitación, sobrecogido por cualquier ruido que sucediera a mi alrededor.

-¿Hay alguien? –una voz espera respuesta por cuarta vez tras exhalar con desesperación.
Tras varias maniobras sobre el cerrojo la puerta comienza a abrirse tímidamente dejando únicamente una escasa rendija. La oscuridad que sale del interior impide poder ver el cuerpo de quien acaba de asomarse.
-Señor –empezó relatando siendo la tercera ocasión que se dirigía a la misma vivienda –señor, ha faltado a la comparecencia. Acompáñeme –invitando con la mano estirada a que saliera se da cuenta que quien desde el otro lado escucha no tiene la menor intención de obedecer.
-No…, no –contesta al fin titubeando casi inaudiblemente –no puedo…
-Señor, debe acompañarme. Tiene que comparecer –el funcionario al borde de perder la poca paciencia, empuja la puerta para verle bien la cara.
El hombre, asustado por semejante atrevimiento, intenta cerrar la puerta, jadeando, haciendo fuerza hacia el exterior, pero el funcionario que ha colocado el pie en medio se lo impide.
-¡No! –grita el hombre, quien se siente atacado –por favor no haga eso –se lamenta y comenta entre dientes –¡déjeme! –el hombre al borde del llanto sigue intentando cerrar la puerta, pero viendo que es inútil huye hacia el interior, para esconderse bajo la cama.
El funcionario rápidamente acude al interior seguido de su compañero, para que entre ambos consigan sacarle. Cogiéndole por los tobillos, que a punto estaban de meterse por debajo del somier de muelles, tiran de él con fuerza, haciéndole resbalar hasta salir fuera. El interior de la vivienda está totalmente a oscuras y desorientados tuvieron que guiarse con las manos para regresar afuera. El hombre solloza y patalea, acongojado. Convulsionado entre infantiles gemidos de pavor.
-¡No, por favor no! –chilla tanto como puede.
La estridente voz aguda retumba contra las paredes, obligando a los vecinos a interesarse por lo que está ocurriendo. Una fila de cabezas despuntan sobre los marcos de las puertas, curioseando el altercado. La mayoría ven por primera vez la cara de su vecino, que desencajada, pide auxilio a todas aquellas inmóviles miradas. Agarrándose hasta romperse las uñas al pomo de su puerta, queriendo entrar de nuevo al único lugar de protección.
-¿Qué ocurre? –pregunta entre cuchicheos una mujer ajustándose la bata por el cuerpo mientras ata el cinturón en un fuerte nudo.
-Parece que la policía se lo lleva detenido –contesta en el mismo susurro con tono acusador y mirada recriminatoria, entonando excesivamente las vocales.
Ambos funcionarios arrastran el cuerpo del hombre que, en agitaciones, pierde el control y llora con desgarrada solidez. Impotente de haber perdido el control. La piel pálida de las mejillas comienza a enrojecerse del temor y los ojos empapados en lágrimas apretados con fuerza esconden la vergüenza y el pavor. Una tiritona recorre el cuerpo encorvado, con la cabeza escondida bajo el brazo y los pies paralizados.
Los funcionarios miran en otra dirección, con la mirada torcida, mordiéndose el labio para evitar dejar escapar un suspiro de flaqueza.

Encerrado en estas roídas cuatro paredes siento el peligro traspasar a través de ellas, rozándome y robándome el sueño. Tumbado bajo la cama de muelles oxidados espero a que pasen los minutos y llegue la oscuridad de la noche, haciendo desaparecer este constante hilo de luz que entra a través de los barrotes de la pequeña y estrecha ventana. Pero las noches traen nuevos ruidos que me cortan la respiración y me impiden bajar la guardia. Permanezco en esta inagotable vigilancia, mirando a todos lados ante cualquier peligro que me aceche.
-¡Comida! –gritan desde el exterior.
No, dejarme en paz, no quiero salir, no puedo salir.
¡No puedo más!

claustrofobia

2011-01-23T03:54:00.001-08:00

- ¿A qué piso va? –un hombre enfundado en un estrecho traje de raya diplomática lleva en su mano izquierda un maletín de piel negra, mientras pulsa el octavo piso espera la respuesta de la mujer que acababa de entrar.

-A la quinta planta –la mujer, tras tragar la bola de nervios que le cortan la respiración, apoya la espalda contra la pared en busca de una sujeción que le impida caer al suelo.
El hombre pulsa el botón con el número cinco grabado en él, sin volver a prestarle ninguna mirada más.
La mujer agradece que no se percate del sudor que le resbala por la mejilla. Comienza a notar un sudor frío descender por la espalda hasta formar un charco sobre el borde de la falda. Maldijo al despertador, justamente tuvo que romperse en aquel fatídico día en el que las prisas la obligan a afrontar aquello.
Cuando el ascensor comienza su ascenso un sordo sonido detiene el cuadrilátero, parándoles entre la segunda y la tercera planta. El hombre presiona el botón de emergencia con la furia reflejada en su mirada, tras consultar su reloj de muñeca suspira enfadado, resignándose ante la situación.
La mujer, muy al contrario, deja que pequeñas saladas gotas surquen los lagrimales a punto de desbordar. Las paredes acristaladas en espigados espejos reflejan la angustia consumida que trata de esconder, bajo una poco creíble apariencia de control. La visión comienza a nublarse, desvirtuando la rectitud de su alrededor en un torbellino. El hombre a su lado le lanza una mirada por encima del hombro, irritado por la falta de compostura, sin preocuparse en absoluto de su estado.
La mujer con la cara empapada en sudor respira con dificultad, apoya la palma de la mano contra el cristal para no caer al suelo como un plomo. El calor sube a las mejillas como el vapor, en una sulfurada expresión. Jadeando agacha la cabeza a punto de desmayarse, siente el aire pesado y cargado. Las aletas de la nariz agitadas en un movimiento constante no consiguen aspirar el aire hasta los pulmones. Con respiración dificultosa baja cada vez más la cabeza hasta situarla entre las piernas. El hombre, agachándose mira por debajo del pelo que cuelga la cara de la mujer, que enrojecida por el esfuerzo muestra las venas de la frente a punto de estallar.
-¿Qué le ocurre? –pregunta inquieto.
Volviendo a apretar convulsivamente el botón de emergencia chilla al interfono pidiendo ayuda. Los nervios se apoderan de la pose altiva que cargaba durante todo el rato.
Al otro lado del altavoz una voz femenina en un tono de lo más neutro pregunta por la insistencia de la llamada. El hombre en cuanto oye comunicación, se acelera para pegar los labios contra la rendija y pedir ayuda lo antes posible. Observa a la mujer que ya ha caído al suelo y yace tumbada tan inmóvil que la desesperación acude violentamente.
Tras varios minutos de espera, las puertas se abren en un agudo chirrido. El hombre, que sentado al lado de la mujer se muerde el labio angustiado, se levanta de un brinco instintivamente.
En cuanto la mujer descansa sobre el frío suelo del pasillo, un uniformado empieza sus maniobras. El trajeado hombre espera sin importarle ya lo tarde que pueda llegar a su reunión, la culpabilidad le acusa de una manera silenciosamente atronadora.
La mujer abre los ojos muy levemente, perdida entre las numerosas miradas que se han amontonado a su alrededor. Confusa mira en todas direcciones, pero en cuanto dirige su mirada hacia las puertas medio abiertas del ascensor revive la experiencia imperpetua en su memoria.

Cada vez que pase al lado de cualquier otro ascensor volverá a sufrir los mismos espasmos y el mismo agobio que el que acaba de padecer.

Regresar

2011-01-23T03:53:00.001-08:00

Sucesivas sacudidas le sumergen en un profundo letargo. Queda envuelto dentro del torbellino de fragmentos de chapa y cristales que vuelan a su alrededor, la explosión de la goma le provoca acentuadas quemaduras en el rostro.
En estado de consciencia limitada su cuerpo no recibe el dolor de las intensas heridas, heridas que le harán recordar esta noche cada vez que se mire al espejo.

Traspasando sus párpados, más allá de lo visible, tras franquear una turbia nebulosa se ve la imagen de un niño acostado sobre una cuna con los ojos cerrados y un chupete agitándose apaciblemente en un constante balanceo. La noche cerrada deja atravesar por el ventanal un intenso destello de la luna, que vigila desde lo alto. El silencio acompaña los suaves balbuceos. Sonidos que hace tiempo ha dejado de escuchar. Que hace tiempo se equivocó en la elección. Descubre que más allá de las discusiones dejó escapar lo que de verdad importa. El pecho le duele, tanto que tiene que la respiración se paraliza.
Gira sobre sus talones, enmudecido y desorientado. Conoce la habitación, pero las conexiones en su cabeza se bloquean y contempla su alrededor como si estuviera sentado en una butaca y viera una proyección sobre la pantalla.
No puede avanzar pero siente que si no lo hace el arrepentimiento le sofocará cada segundo de cada minuto de cada hora de cada día hasta romperle el sentido.
Forzando cada movimiento se acerca despacio, empapándose de olor a algodón y colonia fresca. Aspira su calma tratando de sofocar los latidos que golpean bajo su pecho.

A pocos pasos de la cuna el estruendo de una sirena le arranca sus últimos instantes llevándole súbitamente a un lugar completamente diferente. Un hombre, tapado con mascarilla, utiliza ágil sus manos sobre su cuerpo.
Alzando la cabeza puede ver que un charco rojizo cubre todo su torso. Siente tanto miedo que no es capaz de pronunciar palabra. El hombre le empuja la cabeza contra la camilla prudente, a través de sus ojos se descubre la preocupación.
Con la vista clavada en el techo trata de recordar algún rezo que calme su angustia. Busca consuelo en el único lugar al que siempre ha rehusado recurrir. Pero la desesperación mueve hilos inescrutables.

Reza por poder regresar a aquella habitación, donde la paz gobierna cada segundo. Pero un fuerte cosquilleo en la punta de los dedos le hace entender que tal sueño huye en dirección opuesta. La sirena chilla a través de las calles, despertando la noche, agitando el silencio. El hormigueo, cada vez más intenso, sube por los antebrazos paralizándole por completo.

Gira la cabeza a un lado para dejar brotar una lágrima que recorre su mejilla para caer sobre la sábana manchada. Siente esfumar la vida por los resquicios de su piel hasta las órbitas de sus ojos. Un escozor satura los lacrimales, provocando una explosión en su visión. La oscuridad invade su mente y le impide juntar el puzle de su memoria. Abandona poco a poco la lucha contra lo inevitable y se sumerge despacio en la rendición.

El hombre se quita la mascarilla y resopla con resignación. Agotado se limpia el sudor de la frente con el dorso de la manga. Mira hacia el suelo con los ojos apretados. Levanta la vista temiendo encontrarse de cara con la realidad. Pero un temblor en el mentón le sacude y le obliga a retomar su reciente cometido.
Sacudiendo las palas contra el pecho le rescata de la oscuridad y un suave pitido aparece en la pantalla. Con una media sonrisa invierte sus últimos esfuerzos y exige al conductor que acelere.
Las puertas se abren de par en par, varios uniformes inmaculados le abordan.

Y aunque cuando despierte no recuerde los minutos que pasó al otro lado, aunque no recuerde el momento en que atravesó la frontera y regresó, quedará grabado como el roce de la hoja sobre la tierra.

El oscuro camino de la muerte

2011-01-23T03:52:00.005-08:00

Muerto, encerrado en un cuerpo latiente sin llegar a disfrutar de la libertad mortal, la vida parece un conjunto de anodinas sensaciones. Busco emociones que me evoquen el recuerdo de lo que una vez fue parte de mí, del deseo carnal que tanto me satisfacía justo antes de conocer a Marcus.
Marcus, ese hombre de mandíbula ancha y frente destacada, me encarcela a su voluntad con su mirada sibilina pincelada con toques de feminidad. Noto cómo sus ideas pasean como visitantes por mi mente, borrando sin esfuerzo mi identidad.
Pensamientos contrapuestos luchan en mi interior, ideas que me están volviendo loco, que hacen que dude de todo. No distingo sueño de realidad y mezclo conversaciones vividas con las creadas por su imaginación. Dentro de mí se baten mis ansias por liberarme con las de unirme a él para toda la eternidad.
Sé que llegará un día en el que no habrá posibilidad de retorno. Y tengo miedo, miedo a olvidar, y sentir como mío aquello que tanto he odiado.
Noche a noche la conciencia se aleja cada vez más. Obvio el dolor que cada noche provoco, frivolizo sobre las muertes desgarradas bajo mi despotismo, camino como si el mundo temblara bajo mis suelas.
Marcus ha creado el monstruo que me gobierna, y aunque una pequeña parte todavía le rechaza, no soy capaz negarme a entregarle la pasión de mis besos. Me domina y me altera, llenándome con la culminación gelatinosa de su ser.
Pero esta noche me propongo no ceder, dominando a tientas el valor que me queda, decido acabar con todo esto de una vez.
Unos ojos escondidos bajo párpados arrugados me vigilan desde el otro lado de la barra. No me inmuto a pesar de sentir su hostilidad. Es más, crezco con su desdén. Marcus está a mi lado, imperturbable le confío mi tranquilidad.
El hombre se levanta de su silla y se acerca con la mano escondida bajo la chaqueta, ignorando las consecuencias que le puede acarrear.
Marcus descubre sus intenciones mucho antes de haberlo decidido siquiera, y con su típica sonrisa socarrona, espera impaciente que se aproxime.
El hombre apoya la palma libre a escasos centímetros de nuestras copas, desafiante. La situación, extrañamente comienza a parecerme divertida, es la primera vez que alguien osa hacer semejante cosa. La simple facha de Marcus es suficiente para espantar cualquier intento de acercamiento. Me quedo tan sorprendido que espero en silencio el siguiente movimiento. Marcus, inalterable, clava su mirada torcida sin pestañear. El hombre agachando la cabeza acerca sus labios para susurrarle algo al oído. La la quemada cara del visitante destaca sobre lablancura de su piel.
-Tú me la quitaste…- pronunció con voz ronca cargada de dolor.
Marcus, escuchó cada sílaba alimentándose de su tortura.
Un chasquido en mi consciencia hizo que me despertara, aquel hombre no buscaba venganza, el labio consternado temblaba sobre una mandíbula apretada con fiereza. Las manos mostraban varios torpes cortes recientes. Desprendía un olor a alcohol que debía haberme alertado.
Prevenido me levanté para situarme entre ambos, pero un rápido movimiento de Marcus acabó con su dolor antes de que pudiera mover un dedo. El filo de su navaja desaparecía entre los pliegues de su cuello, amenazando con desbordar un chorro de sangre. El cuerpo cayó acuciante como un plomo al suelo, provocando un estruendoso estrépito.
-Le he dado lo que me ha pedido –se limitó a contestar sin levantar la cabeza. Acomodándose en la silla continuó bebiendo su copa como si nada hubiera pasado.
El hombre en el suelo descansaba. Su expresión relajada hizo que entendiera lo que me acababa de decir Marcus.
El suicidio es un acto muy cobarde reservado para valientes.
Me vuelvo a sentar y termino mi copa a pequeños sorbos, saboreando su sabor afrutado

Primeros días en la ceguera

2011-01-23T03:52:00.001-08:00

Cuando te despiertas y no ves más que una agotada esperanza de no superar el día, esperas que el destino sea más valiente y acabe con el sufrimiento de una vez.
Cuando todo pierde sentido y no hay nada que te arranque la sonrisa, el muro de desesperación no te deja ver más allá de querer acabar con todo.
Pero por mucho que el ser humano se resista y no entienda los caprichos que va dando a cada uno, intenta encontrar el sentido de su misión en esta tierra llena de amargura.
La oscuridad que me rodea, incluso tras levantar las persianas, me inunda en un mundo abstracto y vacilante.
Arrastro las manos a lo largo de la mesilla y aprieto el botón del reloj, insegura de cada movimiento que hago.
<<Las siete horas once minutos>>
El sol ya debe de haber despuntado, o no, confío en que no se haya vuelto a estropear. Apoyo los pies contra el suelo tan firmemente como mi valor me lo permite. Con la punta de los dedos de los pies busco el agujero de las zapatillas para calzarme, sin conseguirlo, otro día más me dirijo al baño descalza. La desesperación vuelve a ganar.
El suelo está muy frío, otra vez programé mal la calefacción. Avanzo con pasos torpes y cortos hasta el otro lado de la habitación y palpando el radiador compruebo que efectivamente no funciona, estaba tan frío que a través de las yemas un escalofrío recorre todo el brazo erizándome los pelos. Llevando la mano hasta el lateral giro la ruleta en dirección de las agujas del reloj hasta el tope. Escucho un ligero clic, imagino que debe ser el sonido indicador de que el piloto se acababa de encender.
Abandono la habitación para encaminarme al baño, siempre con pasos lentos e inseguros, todavía puedo notar el ligero abultamiento en la frente debido a la última vez que intenté salir por la puerta creyendo que estaba abierta del todo. Desde entonces procuro poner el pie delante, anticipando los obstáculos.
El baño sigue pareciéndome mucho más amplio de lo que creía recordar, a pesar de haberme quejado tantas veces en el pasado por no tener suficiente espacio para guardar mis cosas, ahora ni siquiera recuerdo qué llenan mis cajones, ni doy importancia a aquello tan imprescindible que no podía faltar en mi higiene diaria.
Los centímetros se me hacen desiertos.
Insisto delante del espejo, sin entender por qué continúo situándome en aquel preciso lugar para peinarme o echarme colonia. Con el tacto de los dedos intento colocar los mechones del pelo en la misma posición en la que están grabados en mi mente pasando repetidas veces la superficie de palma por el cabello, me ahueco los de la coronilla imaginando que lo estoy dejando mejor de lo que seguramente esté resultando en realidad.
Al salir del baño la cuesta arriba se hace tremenda. Elegir qué ropa ponerme es el mayor de los obstáculos insuperados hasta el momento. Creo que nunca estaré segura de elegir correctamente el conjunto, y aunque así lo hiciera siempre tengo el miedo de salir a la calle con la ropa puesta del revés, con una mancha invisible para mí, o con un descosido que hace que se vea alguna vergüenza y me de un aspecto indeseable. Es éste momento cuando las lágrimas ganan a mi poca fuerza de voluntad, y sentándome en la cama espero incansables minutos hasta que tengo el coraje suficiente para escoger qué ponerme.
Tantas veces he deseado que todo fuera un mal sueño, y que al abrir los ojos pudiera contemplar el soso color de pared que quise cambiar el verano pasado. Ahora todos los colores se centran en el más tenebroso de todos.
<<Las siete horas cuarenta y cuatro minutos>>
Sentada sobre la mesa de la cocina medito las interminables trabas que me quedan por superar a lo largo del día. El miedo aborda por cada rincón de mi mente bloqueando cualquier atisbo de esperanza que hubiera, el pavor me impide tomar aire y el pecho duele en un constante pinchazo. Las piernas me tiemblan sobre el sucio y pringoso suelo de la cocina.
Respiro profundamente tragando la incertidumbre de lo que me cabe esperar para el resto de minutos que compondrán mi cotidianidad a partir de ahora.r

Impostor

2011-01-23T03:51:00.001-08:00

Leyendo las notas descubro las repetidas visitas que a mis espaldas han tenido en secreto. El detective ha redactado un exhaustivo y detallado reporte minuto a minuto de cada uno de sus movimientos. No puedo creer la cantidad de veces que he sido tan ciega como para no darme cuenta de lo que en realidad estaban tramando.
Guardo en el cajón, bajo llave, el informe con manos temblorosas. Un acaloramiento aflora en mi cara enrojeciendo mis mejillas delatadoramente. Respiro hondo tratando de esconder los nervios que se han despertado tras mi nuevo descubrimiento. Atusándome la falda me preparo a salir del despacho, intentando parecer lo más tranquila posible. Con la determinación de continuar con lo que tenía planeado, a pesar de parecerme una barbaridad, tengo que hacerlo. Después de lo visto no puedo quedarme parada.

Fuera me cruzo con Bibi, que mascando chicle me espera sentada en el sillón con una pierna sobre el brazo.
-¿Qué haces aquí? –le pregunto con desdén a la recién llegada que sin inmutarse continúa con la mirada distante – ¡Ahora no tengo tiempo! –le insto, necesito salir a la calle cuanto antes. Además todavía no he tomado la decisión final.
-Pos te acompaño –y dándole igual mi desprecio se pega a mí.

Fuera el sol me ciega los ojos, ayudando a dejar salir las lágrimas que había conseguido reprimir hasta entonces.
-¿Qué te pasa? –me pregunta Bibi con sequedad mientras saca un cigarrillo del bolso –¿Es que te vas a poner a llorar? –interpela con la frente arrugada en un peculiar gesto.
- No te preocupes –le contesto con indiferencia, esquivando su interrogativa mirada– es que se me ha metido algo en el ojo.
-¡Ah bueno! –encendiéndose el cigarro chupa una profunda calada, echándome una nube de humo directa a la cara.
Dando manotazos al aire espanto la humareda mientras toso como una descosida. Bibi me mira con el labio fruncido, sujetando fuertemente el cigarro entre sus dedos.
-Bueno, hablemos de la pasta que te va a costar–arremete mientras el cigarro sigue consumiéndose entre sus labios.
-Eh… dinero –no me esperaba que empezara tan temprano, por lo menos no antes de que me hubiera dado tiempo a tener más clara mi intención –no hace falta que hablemos de eso ahora –trato de zanjar por el momento con una asustada sonrisa.
-No, ahora es perfectiiiiiisimo momento –intercepta en tono burlesco.
-Bueno, dime la cantidad –no me queda otra que ceder.
-Medio kilo ahora, y el resto al acabar –me sorprende la frialdad que muestran sus palabras. Sabe que no dispongo de tanto.
-De acuerdo –acepto sin saber de dónde voy a sacar semejante cuantía. Aceptando a su vez el destino que lanzo a pesar de mis dudas.
Bibi sonriendo victoriosa gira sobre sus talones dejándome sola, por fin.

Camino sin descanso tratando de despejar de mi cabeza la imagen de la traición. Buscando una explicación coherente a su trama. Pero por muchas vueltas que le doy no consigo a entender cómo han sido capaces de actuar tan calculadoramente. Además tengo que idear la forma de escabullirme de Bibi, nunca debí aceptar el trato. Nunca dejaría que me marchara sin cobrar las cuentas pendientes. Cuando le pedí el trabajo no pensé las consecuencias que traería con el futuro, y ahora estoy acorralada por ambos frentes, no aceptará una negativa con el plan tan avanzado. ¿Qué puedo hacer? Estoy agotada física y psicológicamente, la vida me está ganando el pulso. Quizá tengan razón cuando dijeron que terminaría pagando las consecuencias de mis actos. Pero entonces no lo veía con tanta claridad, ahora sin embargo está tan nítido en mi mente que me culpabilizo de no haber hecho algo antes.

Al cabo de un rato me doy cuenta que he estado andando sin sentido la última media hora, me encuentro en el otro lado de la ciudad, pero no recuerdo cómo he llegado hasta allí. Es como si hubiera estado flotando con la mente nublada, sin reconocer ni un solo detalle hasta entonces. Decido coger un taxi para volver a casa. Solamente pienso en el motivo que me hizo querer salir a la calle, y cada vez que lo pienso revivo el dolor de la traición con la misma intensidad.
El taxista casi no me ha mirado a la cara al entrar, <<pues se va a quedar sin propina por mal educado>>. Estoy tan cansada que el paseo en taxi lo hago con los ojos cerrados bajo la palma de mi mano, me molesta hasta la oscuridad, y la presencia del desagradable conductor.
Llegando a casa le pido que pare una calle antes, no quiero que nadie me vea bajar por miedo a que piensen que malgasto la herencia familiar en caprichos. Últimamente las discusiones con mis hermanos nacen de las mayores necedades.
-Son quince con cincuenta –suelta muy secamente nada más pisar el freno.
Pago sin siquiera darle las gracias ni decirle adiós. No se puede ser más grosero en la vida.
Al salir del taxi me percato del olor a rancio que había en el interior, huelo por encima del cuello de la camisa y me repugna el asco subiéndome una arcada a la boca.
Soplando y respirando hondo para aliviar la angustia, veo unas luces de sirenas en mi calle. Acelerando el paso me acerco llena de curiosidad en cuanto me doy cuenta que están justo en frente de la puerta de mi casa.
-¿Qué ha ocurrido? –pregunto a una vecina que asoma el pescuezo por encima de las cabezas para no perderse detalle.
-Pues parece que han matao a alguien –me contesta sin girar la cabeza –parece que la culpable es… –al mirarme se queda muda sin saber qué decir entonces. Golpeando del brazo a otra vecina que estaba de pie a su lado me miran expectantes como si estuvieran contemplando la pantalla de un cine, ambas con la boca abierta.
-Señorita, tiene que acompañarnos –un policía con semblante serio me agarra por el codo empujándome fuera del corro de fisgones.
-¿Pero…? ¿yo qué he hecho…? –nadie contesta a mis preguntas, me introducen dentro del coche policial sin darme la más mínima explicación. Mis vecinos, aspirando toda la conversación y alimentándose con el chismorreo, comienzan a cuchichear entre ellos señalándome con el dedo.

En comisaría me llevan sin esposas, al parecer por gentileza del jefe de policía íntimo amigo de mi hermano, a lo largo del extenso pasillo mientras otros presos me chillan obscenidades mientras se restriegan la entrepierna soezmente.
Abren la puerta de una sala fría y oscura dejando ver en su interior, sentado al otro lado de la mesa, a un hombre trajeado y con cara de no querer darme la más mínima oportunidad de demostrar mi inocencia, de algo que todavía ni se han molestado en notificarme.
-Siéntese –me dice casi sin abrir la boca en una fina y larga línea en sus labios. Obedezco todavía turbada por cómo se ha tornado el día –Mire estas fotografías –me enseña unas fotos donde el cuerpo de una mujer está tirado de espaldas contra el suelo, envuelta en un manto de sangre con varios cuchillazos en la espalda. La imagen me repugna tanto que esquivo la mirada en una mueca de disgusto –Mírelas atentamente, ¿reconoce a la víctima? –vuelvo a mirarlas sin mucho detalle, no aguanto el sanguinario escenario.
Observando el cabello de la mujer comienzan a llegarme recientes imágenes a mi cabeza, no hacía mucho había visto aquella cabeza, me resultaba muy familiar pero era incapaz de situar en mi mente el cuerpo correspondiente. Cuando comienzo a cambiar la mirada, el hombre se percata que estoy empezando a recordar, y sacando otra instantánea de la carpeta me la sitúa de frente obligándome a saltar contra la pared. No puede ser, la silueta de la mujer asesinada brutalmente me penetra en las córneas sin dejar esquivar la repugnancia y el aturdimiento que está causando en mí. Si hacía un rato había estado hablando con ella y se había marchado con el mismo tono desagradable que siempre ha utilizado conmigo. En la foto los criminólogos debieron dar la vuelta al cuerpo para fotografiarlo por ambos lados y los ojos de Bibi me miraban sin ver, culpándome de su terrible final. Entonces, si me han detenido es porque deben de pensar que yo soy… ¡oh, no!
-¡Soy inocente! –grito con todas mis fuerzas –yo no he hecho nada –lloro sin consuelo, me siento sobre el duro suelo abrazándome las piernas contra el pecho.
El hombre se pone en pie y se acerca con paso lento y firme hasta donde estoy situada, con la foto todavía en la mano, mostrándomela.
-¿Sabía que sólo un culpable contestaría como usted lo ha hecho? –pregunta como si creyera que estuviera en posesión la verdad, sin hacerme una sola pregunta por intentar averiguar lo sucedido. Me ha juzgado sin siquiera haber escuchado una sola palabra mía.
Un policía uniformado me saca de la sala de interrogatorios para llevarme a una diminuta celda en la planta subterránea.

Tras escasos minutos dentro de la celda comienzo a marearme y sentir unas incontrolables ganas de vomitar. La claustrofobia comienza a agobiarme metida en aquel habitáculo, las paredes comienzan a estrecharse robándome todo el oxigeno. Casi no puedo respirar y arrodillada hiperventilo con mucho esfuerzo.
-¡Abran la puerta! –grita el mismo policía que me había llevado hasta allí a su compañero –¡Abran! –pero la puerta no se abre.
La sombra de alguien se aproxima hasta donde está el policía. Dándole unos toques en el hombro le indica que se vaya, sin abrir la boca. El policía obedece de inmediato.
-Paula –dice el dueño de la sombra con su sonora y grave voz –Paula, relájate, los dos sabemos que no tienes claustrofobia. Simplemente tienes miedo porque sabes que te han descubierto.
-¿Por qué haces esto? –le pregunto a mi hermano, suplicante.
-Yo no te estoy haciendo nada, tú has sido quien ha asesinado a Bibi –lamiéndose con la lengua el labio superior en un gesto arrogante me mira por encima de las barreras de la celda –dime sólo una cosa, ¿cuánto te pidió por mi asesinato?
-Yo no… –me quedo estupefacta –yo no le pedí nada de eso –pero la verdad no se puede esconder tras mis palabras y el labio comienza a temblarme.
-Ya –contesta con una medio sonrisa –y ahora di que tampoco la asesinaste –parecía muy seguro de su respuesta, como si estuviera completamente seguro de su afirmación.
-Yo no la maté, Aaron, no me hagas esto –contesto de la manera más relajada que consigo aparentar.
-¿Entonces por qué hay testigos que te vieron hacerlo?
-¿Testigos? –pregunto con irritación. Es imposible que hubiera testigos.
-Por favor Paula, a mí no hace falta que me engañes, guarda tus mentiras para el juicio –tomando un largo suspiro da media vuelta sin despedirse.
Alejándose de mi presencia, abandonándome.

Aaron sale de la comisaría con la espalda recta y la mirada fría. Se acerca a un coche y se para esperando a que el conductor desbloquee el cierre, mientras contempla su reflejo en el cristal de la ventanilla. Se peina con los dedos el cabello muy meticulosamente y se tira un beso a sí mismo mientras abre la puerta.
-¿Cómo ha ido? –pregunta la mujer que hay detrás del volante mientras Aaron se sienta a su lado.
-Tal y como esperábamos –Aaron le brinda una sonrisa triunfal, la mujer corresponde a la sonrisa
-Nunca creí que tu amigo policía terminara accediendo.
-La verdad que yo tampoco. Ahora que lo mío me ha costado –Aaron sacó del bolsillo interno de la chaqueta una pitillera de plata para disfrutar de su puro de la venganza –Ahora que yo tampoco creí que fueras capaz de engañar a aquel detectivucho –comentó con desprecio –tuvimos suerte de que no nos delatara.
-Marchémonos, nos está esperando –la mujer, tras abrocharse el cinturón, introdujo las llaves en la ranura.
- Si nuestro padre levantara la cabeza… –comenta Aaron mirando al cielo, con sorna.
-Se la volveríamos a agachar.
El coche arranca crujiendo el motor en un repiqueteo sibilino. Se alejan calle abajo, con los dos ocupantes riendo a carcajada limpia en su interior.

Confesiones del pecado

2011-01-23T03:49:00.001-08:00

Hola, antes de nada quisiera pedir perdón a aquellos que puedan sentirse dañada su sensibilidad, está escrito desde el respeto con el único objetivo de describir una escena romántica. Gracias a todos por leerme.

Bajo la acostumbrada oscuridad espero a que tras la rendija se asome la silueta del padre Carlos. Las piernas entumecidas me tiemblan por la larga espera. Con las rodillas doloridas por estar apoyadas contra esta dura madera llevo el peso de mi cuerpo de un lado para otro. Casi a punto de abandonar y marcharme sin decir lo que me he propuesto esta mañana.
Rezo un padrenuestro en silencio, moviendo los labios de manera rítmica, justo cuando por fin escucho unos pasos acercarse hasta el confesionario.
-Ave María purísima.
-Sin pecado concebido.
-Dígame hija –su voz gutural me estremece hasta tal punto que casi no puedo pronunciar palabra.
-Padre, quiero confesarme –contesto al fin con voz muy suave en un tono casi inaudible.
-Dime tus pecados hija.
Aprecio tras la apenas visible sombra el contorno de su cara. Mira al frente mientras sujeta entre sus manos una pequeña biblia muy vieja y desgastada. Se abraza a ella a modo de defensa, como escudo a los sentimientos. No puedo evitar sentir cierta confusión en sus actos. Dudo de si debo continuar o no con la confesión. Al final obedezco a mis propios impulsos, los mismos que me han llevado hasta allí.
-Padre –comienzo muy tímidamente –necesito que me dé su perdón –continúo esperando que pronto cambie la expresión –necesito que me diga que lo que pienso no es obra del demonio –el padre Carlos continúa mirando al frente, pero aún no sé si ha llegado a reconocer mi voz.
-¿Cuáles son tus pensamientos, hija? –formula la pregunta con un tono neutro y distante, tan frío que hace que se me ericen los pelos del brazo. No soporto el ritual. Me gustaría poder hablar abiertamente, pero él no parece dispuesto a sucumbir a mis deseos.
-Padre, conoce mis pensamientos –digo obligándome a pronunciar las palabras que dentro me están devorando –por favor, no me haga tener que repetirlos –sabe muy bien que no he faltado ni un solo día de misa. Que cada vez que le veo encima del altar no es la figura de Jesús cristo a quien hablo en mis oraciones. Que me obligo cada mañana a no evadirme en los pensamientos que hacen que tenga muy dentro de mí esta mezcolanza…
Sacudiendo la cabeza intenta así también evadir los pensamientos que sé inundan su mente. Pero regresando al mismo tono neutral sigue como si no supiera de lo que le hablo.
-No sé a qué te refieres hija mía –repite sin todavía mirar en mi dirección.
Me exaspero y me incorporo sobre mi propio cuerpo, levantándome del suelo me siento sobre el borde de la madera, agotada de esta situación tan tensa.
-Carlos, por favor, no me hagas repetirlos –le insisto pero ya de una manera menos formal.
-María, por favor …–acercando su cara a la rendija cambia el tono para hablarme en uno más suplicante, deshaciendo el personaje que interpreta cada día.
-Carlos, yo no puedo seguir viviendo así –le digo al borde del llanto.
-María, es imposible –apoya muy delicadamente sus dejos sobre la rendija.
Haciendo lo mismo apoyo mi mano sobre la suya, separadas por los escasos centímetros de madera que hay entre los dos.
Una conexión que va más allá de la tangible crea entre ambos un torbellino de sensaciones contradictorias.
Pero cuando parecía que la barrera estaba a punto de caerse por su propio peso, deja caer la mano para luego marcharse, dejándome sola dentro del rincón donde los secretos se hacen visibles a los ojos de Dios.
Lloro en silencio, agotando las lágrimas que inevitablemente no van a esperar para salir. Recomponiendo los mil pedazos en los que ha quedado mi esperanza, me limpio las mejillas de las saladas muestras de mi desconsuelo. Contemplo la blancura del pañuelo que se lleva tras de sí las únicas pruebas de mi dolor, revelándome la impureza que no he reservado y que había prometido.
Cuando salgo del habitáculo espero no encontrarme con ninguna cara conocida, pues no sería capaz de justificar el estado compungido que mi cuerpo desvela. Pero para mi sorpresa me topo con el ancho cuerpo de la única persona que no me espero cruzar.
Los dos de pie, uno frente al otro, esperamos que el otro haga el primer movimiento. Mis ojos no se pueden creer que estén viendo realmente esa persona esperando justo ahí.
Ninguno hace nada, solamente nos miramos extrañados, sin saber muy bien cómo actuar.
Tras varios minutos de tensa espera, decido salir por la puerta, recogiendo la poca dignidad que me queda ya. Despidiéndome de la última oportunidad a que este incontrolable sentimiento que siento cumpla su objetivo.
Aún espero que me pare, que llegue hasta mí para corresponderme con las palabras que pueden hacer que no sienta esta punzada que me atraviesa el pecho. Camino hasta la salida muy despacio, dando la oportunidad de que en los últimos segundos pueda detener mi marcha.
Pero no hace nada de eso.
La luz del exterior me escuece sobre los enrojecidos ojos, castigándome por el pecado de intentar lo imposible. Miro al cielo.
-Perdóname Dios, pero tenía que hacerlo.

Pacto con la muerte

2011-01-23T03:39:00.000-08:00

Un salado hilo de sudor baja por la frente hasta llegar a la mejilla. Las manos me tiemblan tanto que no soy capaz de sujetar con fuerza el cuchillo, aprieto el mango tan fuerte que parece como si ya no sintiera el tacto bajo mi palma. Camino más rápido de lo que en realidad debería, la gente podría comenzar a sospechar de mi extraña conducta.
El reflejo que veo de mí mismo sobre el cristal del escaparate me da una visión distorsionada de lo que una vez fui. Ya no reconozco a los ojos que me contemplan desde el otro lado.
Al final de la calle veo el cuerpo que se supone que tengo que matar, o mejor dicho, el alma que debo eliminar. No sé si podré volver a hacerlo, es imposible acostumbrarse a esto.
No debí aceptar el trato. ¿Pero qué otra cosa podría haber hecho? En el poco tiempo que tuve para elegir no cabía espacio para la indecisión, era ella o todos aquellos que se merecían morir, pensé entonces. En aquel momento parecía algo tan lógico que ahora dudo si no tuvo alguna influencia sobre mi voluntad. Porque me niego a reconocer que no pensara ni por un momento en las consecuencias de una cumplir semejante trato. Quizá no imaginé la vida que me esperaría, pasarme noche tras noche arrebatando con mis propias manos su vida, así hasta zanjar la deuda. ¿Cuántas almas eran? Creo que cincuenta. Cincuenta supuestos delincuentes que merecen castigo.

Pero ahora, de pie frente a aquella tienda de ultramarinos, dudo que esta vez sea capaz de terminar con el plan. ¡Dios, se suponía que debía ser algo sumamente sencillo! Llegar, rajarle el pecho y arrancarle el corazón como prueba de mi obediencia. Pero no puse rostro a esas cincuenta almas, cuyos ojos ven mi enloquecida cara mientras le atraviesan el pecho como a un animal.

Una mujer de mediana edad, con rostro cristalino y cuerpo menudo, espera en la parada del autobús con la mirada perdida en la nada, sumergida en sus propios pensamientos, ajena a lo que le espera. Aún no entiendo cómo es posible que aquella mujer hubiera podido ser capaz de cometer ningún crimen. Según me dijo la “muerte”, si es que se le puede llamar así, desahoga su frustración de frustrada divorciada sobre la espalda de su hijo de ocho años. Y si algún día me confundo de lugar o de fecha? No me lo perdonaría nunca. Eso sería aberrante.
La mujer camina en círculos, al parecer agotada de la espera. El autobús debe de llegar con retraso. Tras esconder el cuchillo debajo de la americana me acerco a ella por la espalda, sentándome en el estrecho banco de la parada. Alerta al momento en que sea más seguro para mi propia integridad, nadie puede ser testigo de mi delito. Se percata de mi presencia y da un pequeño salto, asustada por verme allí.
-Buenas noches –me dice con una amplia y afable sonrisa.
-Buenas… noches –el primer consejo que me dio fue precisamente no entrar en contacto con los delincuentes.
-Me ha asustado, ¿sabe? –comienza a charlar más tranquila después del pequeño susto –hoy en día una no se puede fiar de nadie…
Miro para otro lado, esperando que no continúe hablando. No me gusta que me miren mientras me acerco a ellos. Pero la mujer sigue y sigue, aburrida de haberse pasado el día entero sin abrir la boca. Me pongo en pie de un sobresalto y me acerco a ella en un agitado tambaleo.
-¿Qué es lo que está haciendo? –pregunta con gesto desencajado.
Pero no contesto, debo acabar cuanto antes. Descubro el cuchillo de detrás de la chaqueta y lo izo amenazante. La mujer lanza un agudo chillido que se escucha a lo largo de toda la calle. Me estremezco, alguien ha podido oírla. Torpemente clavo el cuchillo sobre su garganta para hacerla callar. Un borbotón de brillante y gelatinosa sangre mancha su blanca camisa, delatando el crimen que acabo de cometer. Cae al suelo sin control, produciendo un sordo golpe al chocar contra la columna de la parada. Arranco el cuchillo mirando a ambos lados, con la esperanza de que nadie haya visto lo ocurrido. No consigo dominar los nervios que se apoderan de mí, el cuerpo retiembla en sucesivas sacudidas.
Ahora ha llegado el momento de sacarle el corazón. De rodillas frente al cuerpo escondo su cara con mi chaqueta, no aguanto que me observen mientras le robo su alma. Clavo con un rápido movimiento el cuchillo sobre su esternón, está más duro de lo que había pensado, creí que al ser una mujer delgada sería más fino que el del tipo de la noche anterior. El cuchillo no ha traspasado totalmente el hueso y tengo que volver a asestar un nuevo golpe. Las costillas se quebrantan en pequeños trozos, dejando el pecho hundido. Las manos me chorrean con su sangre. El corazón aún tiene aspecto de seguir latiendo, conectado todavía a las venas y arterias.

Con el “trofeo” en una mano y el cuchillo en la otra, abandono la parada de autobús olvidando allí el cuerpo de la mujer. Quiero llegar cuanto antes al lugar acordado. La “muerte” debe estar esperando desde hacer un buen rato.
Busco en todas direcciones, pero no se ve muestra de ella por ningún lado. No es posible que no esté, nunca ha fallado a ninguna de las citas. Me siento en la acera, desconcertado. Me sujeto la frente con la mano, mirando el corazón que he plantado sobre la carretera. Aún me parece que ver el constante latido bajo el pecho de aquella mujer, si no fuera porque han sido mis manos las que lo han despojado.

La hoja de un periódico flota sobre el aire de la alcantarilla delante de mis narices. Avanza en una delicada onda hasta dar en mis narices, como si hubiera sido enviado por una mano imaginaria. Me lo quito con desgana de la cara, hago una bola del papel y lo tiro al suelo.
De pronto mis ojos se posan sobre el arrugado titular, casi no se puede leer lo que pone.
-¿Cómo? –grito con voz ahogada.
Tiro a un lado el corazón para coger con las dos manos la hoja de periódico que acabo de lanzar. Desenrollo la bola con un temblor mayor al que no he podido evitar en toda la noche. Aliso como puedo la hoja para ver bien de cerca la esquina superior.
-No puede ser…
Agarro el cuchillo que aún descansa a mi lado para luego hincarlo sobre mi pecho. Un dolor insoportable, que nunca había llegado a imaginar me atraviesa, hace que me caiga de espaldas. Y antes de que pudiera lanzar un gemido de angustia, la visión comienza a convertirse en una borrosa imagen que va despareciendo a cada segundo.
Y de pronto la veo allí, la muerte frente a mí. No ha faltado a su cita.

Ya no está

2011-01-23T03:38:00.000-08:00

Estoy cansada, muy cansada. A pesar de pasarme el día entero metida entre las sábanas ya sudadas y malolientes, no tengo fuerzas suficientes para levantarme y afrontar el día.
Porque estoy muy cansada.
Una peste a rancio me revela que debería pegar un salto y abrir las ventanas de par en par, pero no puedo.
Ya no hay sentido, nada tiene sentido.
Continuar es demasiado doloroso. Me invado en la rendición y dejo que los minutos pasen hasta que llegue el instante, hasta que una señal me indique que ha llegado el momento de dejar atrás este dolor.

Las lágrimas resecas sobre la cara y la presión en el pecho me aplastan contra el colchón, hundiéndome en mi propia desesperación.
Cierro los ojos y me dejo llevar, soñando un no sueño.

Una nube negra me aborda y me eleva hasta el gris cielo. Relampagueantes impulsos me empujan hasta rozarlo. Puedo acariciar su denso y acartonado techo. La nube continúa subiendo hasta aplastarme contra él. Pero no me quejo, dejo que me comprima y me lleve más allá de lo que mi cuerpo puede. Evaporándome en un sinfín de eterno y áspero sentimiento me disuelvo en la nada y caigo como una pelusa sobre los tejados de la ciudad, mezclándome con la apretada contaminación. Me uno a la polvareda del humo de un coche y juntos viajamos por la carretera mientras somos aplastadas por las ruedas, que ajenos al desgaste de nuestra existencia, continúan su trayecto, ignorantes.

Miro el reloj con ojos resentidos. Su fotografía, todavía volcada contra la mesilla, ha acumulado el polvo que no me atrevo a tocar. Metida bajo las sábanas, inspiro el olor cada vez más ínfimo, desgastado con el mío propio. Acaricio el colchón y recuerdo el cuerpo que una vez estuvo a mi lado.

Llaman a la puerta, pero no me levanto a abrir. Me quedo en la cama, evadiéndome del atronador timbre.
Porque haga lo que haga ya no está aquí conmigo.

Eyjafjöll

2011-01-23T03:36:00.000-08:00

Respiro. Aún no puedo creer que sea capaz, pero respiro.
Abro las aletas de la nariz y aspiro con profundidad, el polvo que revolotea me obliga a toser con todas mis fuerzas haciéndome escupir una gelatinosa flema grisácea al suelo. La garganta reseca pica y escuece, y no puedo casi tragar, pequeñas motas ásperas irritan cada milésima. Trato de apoyar la mano contra el suelo para levantarme pero un dolor agudo me hace caer contra el suelo. Observo bajo una fina capa de ceniza la sangre que chorrea en un denso hilo, produciendo con la mezcla un lánguido color sobre la piel, produciéndome un tacto tan desagradable que me dan ganas de vomitar. La ropa, igual que la calzada, está totalmente cubierta por una manta de pegajosa ceniza.

Desde el otro lado de la calle un hombre mayor, rociado con la misma agrisada apariencia, avanza en mi dirección echando el peso de su cuerpo a un lado por la visible cojera que presenta su pierna, desgarrada de arriba abajo.
-¿Qué ha pasado? –le pregunto balbuceante, aún desorientada.
-Una avioneta se ha estrellado contra un poste de la luz – me contesta aún con la impresión del miedo reflejada en su cara.
-¿Por qué? –el viejo mira al cielo con recelo, temeroso de que se pueda volver a producir.
El cielo presenta una boina espesa de humo y polvo. La imagen anuncia un desastre.

Me duele todo el cuerpo como si tuviera un único moratón en cada resquicio de mi ser. El cargado aire nos dificulta respirar y ambos tenemos que toser cada poco para sacar de nuestros conductos las partículas que flotan en el ambiente. Una borrosa nube vuela entre nosotros como mensajero de las malas noticias que pronto conoceremos.

-¡Ayuda!
Al el final de la calle vemos a través de la rendija que muestran dos coches volcados, uno encima del otro, el brazo de alguien que pide auxilio en un débil movimiento.
-Tenemos que ayudarle –le indico al hombre, olvidándome por un momento el dolor que debe estar soportando, la cojera es cada vez más pronunciada, pero estoy tan asustada que no quiero acercarme sola al lugar, por temor a que vuelvan a caer sobre nuestras cabezas objetos todavía imposibles de reconocer.
Con paso ligero me adelanto viendo que el brazo que asoma a cada segundo aminora el balanceo.
Cuando llego me doy cuenta que se trata de una mujer de mediana edad vestida inoportunamente con un vestido que se le ha bajado hasta la nuca dejando toda su ropa interior al descubierto. Su cuerpo está retorcido dentro del amasijo de chapa arrugada, me asombro de que aún sea capaz de continuar con vida. Me apresuro para que la suerte de haber sobrevivido no acabe en un vano intento.
-Deme la mano –casi no llego a sujetarle, el brazo apenas cabe por la estrecha hendidura del cristal. Veo a la mujer estirar el brazo tanto como puede pero el cinturón de seguridad le bloquea cualquier movimiento y apenas nos rozamos los dedos.
-¡Correr! –unos gritos fuera nos interrumpen. Decenas de personas corren calle abajo. Me levanto buscando el motivo por el que huyen y veo la lengua ardiente caer desde lo alto de la cima. El hombre, que estaba apoyado contra el coche descansando, me mira en una triste despedida, su pierna no será capaz de salir de allí antes de que la lava nos bañe a todos por completo. Con paso lento regresa a su casa. No tengo tiempo de intentar convencerle de que al menos lo intente, simplemente dejo que se vaya. Un nudo me aplasta la tráquea, cortando el chorro de lágrimas que me dan ganas de dejar salir. Pero no hay tiempo.
-¡Tenemos que salir de aquí! –le insto a la mujer. Ella todavía no sabe la razón por la que todo el mundo corre atemorizado, pero se imagina que algo debe estar sucediendo.
-¿Qué ocurre…? –casi no se atreve a preguntar.
-No hay tiempo –estiro el brazo más allá de lo que los cristales rotos me dejan, desgarrando la piel que cubre el antebrazo. Me duele, me duele mucho, pero no soy capaz de abandonarla a ella también. Debo seguir. En un último empuje consigo llegar hasta el botón del cierre del cinturón de seguridad, y apretándolo el cuerpo de la mujer cae como un plomo sobre la guantera, clavándose el volante en una cadera.
-¡Vamos! –le grito casi a punto de abandonarme en la huida como el resto.
Ella levanta el manillar que abre la puerta y torpemente consigue que se abra a un lado. Mientras sale a través del irregular agujero de la puerta del conductor, me ato alrededor de la reciente herida una tira de tela de mi blusa, la sangre sale a borbotones. Por un segundo me arrepiento de haber ayudado a la mujer, quizá no llegue a contener bien taponada la raja y me desangre antes de guarecerme en lugar seguro.
La mujer, nada más tocar el suelo, sigue a los que corren en estampida a lo largo de la calle.
-¡Será pu…! –me deja allí, aún maniobrando la tela sobre mi brazo.

Ando muy lentamente, correr es imposible. Los pulmones, saturados de polvo y ceniza, casi no me dejan aspirar, y convulsiono a cada paso que doy en una fatigosa tos. La visión se nubla, las personas que hay delante mía cada vez están más lejos y poco a poco, sin darme cuenta, estoy más cerca del suelo. Con la espalda encorvada y los ojos medio cerrados, siento el calor de la calzada en la cara, hasta estar tumbada sobre la cama de grisácea sustancia. Con la cabeza ladeada y la respiración cada vez más apocada, el mundo se desvanece ante mí.

-La nube de ceniza y el caos aéreo provocado por el volcán islandés Eyjafjöll, bajo el glaciar Eyjafjallajokull, suponen unas pérdidas para el sector turístico en Europa de 2.300 millones…
Alguien ha encendido el televisor. ¿He abierto los ojos? Algo me lo impide. Llevo las manos a la cara, hay algo que me impide ver, me doy cuenta que una áspera y reseca venda cubre mi cabeza. Comienzo a agobiarme, quiero ver quién está ahí, alguien está a mi lado y no sé quién es. Si le conozco o no, no lo puedo saber.
-No te muevas –no reconozco la voz que se dirige a mí. Creo que es la primera vez que la escucho.
Intento hablar pero un tubo atraviesa la garganta avanzando hasta los pulmones. ¿Qué me ha pasado?
Quien creo que es una enfermera se acerca hasta mi camilla y maniobra sobre lo que creo que es un tubo de plástico. Me debe haber subido la dosis de calmantes. El sueño se apodera de mí.

Aún no puedo reconstruir la imagen de lo ocurrido. Aunque nadie me ha preguntado tengo miedo de recordar, y volver a sentir el dolor de la muerte.
Sé que morí, y volví a renacer. Milagrosamente mi nombre aparece en las listas de víctimas que sobrevivieron al caos. Pero ahora no parece interesar nuestros casos. Permanecemos en el olvido, dando paso a escuchar repetidamente la historia del gran caos aéreo, de los viajes que han tenido que ser cancelados.
Mi casa y la de todos mis vecinos descansan bajo los restos de lava, pero a nadie parece importarle.

La muerte es mi placer

2011-01-23T03:15:00.001-08:00

-Llevamos dos semanas. ¿No tienes nada que contar? –al otro lado de la sala un hombre vestido con bata y una carpeta rígida en la mano esperaba con paciencia en una tierna mirada.

Aquel día no sentí el descontrol de mis actos. Pero justo al acabar pude saborear el placer de mi obra. Observar los ojos vidriosos y perdidos de los cuerpos que yacían a mis pies levantó una explosión de emociones que nunca antes había sentido. El corazón latía bajo mi pecho a un ritmo demasiado acelerado, elevando las pulsaciones a tanta velocidad que pude sentir en cada milésima cómo me subía el calor a las mejillas. Ver cómo el color sonrosado fue desapareciendo hasta quedar un translúcido tono en su piel, hizo que quisiera recuperar aquella sensación una y otra vez. La única pega era que el sacrificio que debía llevar a cabo hacía más complicado volver a satisfacer este hambre insaciable.

-¿No te apetece compartir algo con el resto? –el hombre continuó con la mirada clavada en él, lo mismo que el resto de personas que estaban sentados a su lado. No parecía que fuera a dejar de insistir. Comenzó a ponerse nervioso, no soportaba que hicieran eso. Cada día tenía que aguantar que se repitiera la misma escena. Dos semanas fuera de las calles era demasiado tiempo, no sabía cuánto más sería capaz de resistirlo.

Regresar a casa resultó más complicado de lo pensado. Retomar el rol de buen ciudadano fue tan difícil como cargante. Haberme vestido con la piel de alguien que actúa más allá de las normas supuestamente correctas era mucho más excitante que regresar a la aburrida vida de un asalariado grabador de datos. No quería volver a la monótona vida de aquel que cada mañana suplicaba porque algún accidente acabara con la agonía de una vez por todas. Necesitaba apagar esas ansías que me devoraban por dentro. Obligándome a contenerme con cada uno que se cruzaba a mi paso, volviendo la vista a la tentación.

-Somos una familia –el tono condescendiente más que calmar, irritaba de una manera tan profunda que tenía que apretar los labios y estrujar los puños con fuerza contra la silla para no abalanzarse contra el interrogador.

Pero alcanzar el dominio de mis nuevos impulsos era muy agotador. Me hallaba encerrado en esta nueva visión joven e inexperta de mí mismo, y todavía estaba tanteando hasta dónde podía llegar mi alcance. Imposible mantener el mando sin la experiencia suficiente.
Casi lo había conseguido, casi, pero tenía que estar ahí en el momento más inoportuno. Ojalá hubiera sido otra persona, ojalá no hubiera probado el placer de ese nuevo conducto que me llevaba al éxtasis, ojalá mi mente no se hubiera mutado a aquel nuevo yo. Pero ya no había solución ni marcha atrás. Ante la puerta de mi casa, como habíamos acordado, me estaba esperando. Vestida con su vaporoso vestido azul.¡Cuánto me gustaba aquel vestido que flotaba con cada paso! Mantenerme en la persona, que se una vez se enamoró de ella, apenas duró unos minutos. Pero tuvo que llevarme a la cocina, donde la tentación me reclamaba a mi alrededor. Hubo un segundo en el que me asusté de mí mismo, cuando con su cuello entre mis manos percibí cómo la vida huía por su garganta. Pero mi reciente nueva identidad se apoderó de la situación y gozando con lo que sucedía bajo sus actos, tomó el cuchillo que había más cerca para clavárselo con un rápido movimiento en su esternón. El crujido del metal contra el hueso sonó como una dulce campanilla contra el viento. con su muerte se abrió la veda y nadie podría pararme.

-Por favor, queremos oírte –el doctor no paraba de brindarle con aquella falsamente mirada suplicante.
-¡Déjeme! ¡Déjeme tranquilo! –fuera de sí llamó en su interior a esa parte que le daba seguridad, a aquel con el que se sentía capaz de engrandecer su ego. Levantándose de un saltó se acercó hasta el médico, con los ojos tan abiertos que el blanco ocular resplandecía sobre el rojo de la cara. Con las venas del cuello hinchadas y los dientes asomando por encima del labio, gruñía y rezongaba, asustando a sus compañeros, que viéndole tan exaltado gritaban y se pegaban en la cabeza como monos enloquecidos -¿se le han acabado las preguntas? –el hombre, en tono sarcástico, con ojos enardecidos cruzó por primera vez su mirada con el médico, que paralizado temblaba bajo su bata en parpadeantes temblores.

Después de esas dos últimas semanas de reclusión de mi complacencia no consiguieron sino que aumentar ese deleitoso deseo que emana muy dentro de mí, suplicándome que calme mi apetito. Creen que si continúo encerrado en esta habitación, alejado de cualquier posible víctima, no volveré a cometer aquello que llaman crimen. Pero no saben que están tan equivocados...

Secuelas

2011-01-23T03:13:00.000-08:00

Cansado psicológicamente hasta tal punto que la impotencia agotada muestra los despojos de un desecho de contradicciones. Saturado de la incomprensible jerga médica que aún no he conseguido descifrar. Y derrotado de pensar que la única vía de escape a la mente es la de explotar en un infantil llanto, dejándome llevar por el consuelo ajeno.

Sientes el mundo derrumbarse bajo tus pies con cada respuesta incoherente, y retrocedes en tu estado de ánimo con la desesperación de no conseguir un mínimo avance en la terapia. El sueño ajetreado hace que las madrugadas se conviertan en una angustia prolongada.

Miro su cara y no reconozco la dulce mirada que días antes se despedía de mí ante el marco de la puerta. Los ojos pegados duermen en la ya casi perpetua somnolencia, y la duda vuelve a mi cabeza para fatigarme con una cuestión que me atormenta, ¿habrá un día en que llegue a recordarme?
El pelo apelmazado sobre la pálida piel muestra una imagen que poco se asemeja a la vital chispa que solía desprender, haciéndome cambiar, sin poder oponerme, la imagen que tengo grabada de su recuerdo, comienza a tornarse grisácea, reemplazándose con la nueva apariencia.
El labio superior revela la crueldad de lo que sucedió; deja asomar, por el corte escarpado, la dentadura ahora quebrada. Pero cuando veo los restos que una vez besé, no puedo imaginarme nada más que la suavidad que aún retengo en mi mente. Trato de no pensar en a qué sabrán esos nuevos besos, pues mi única preocupación es que éstos me sean devueltos algún día. Poco importa la aversión que me da si consigo ver ante mí el milagro personificado. Porque ya me han avisado, para que no caigaa en el torbellino insensato de la esperanza, que regresar a aquellos días en los que la cotidianidad pareciera más un alivio que un castigo es tan difícil como que abriera los ojos y me mirara siendo conocedora de lo que le rodea, incluido yo.

Tras un agitado suspiro el delirio interrumpe su descanso. Abre los ojos en intermitentes pestañeos, tratando de aceptar como recuerdo esta habitación, para nada familiar por muchas veces que se vuelva a repetir el mismo suceso. Su mente lánguida esta pausada en aquel fatídico día. Su único y último recuerdo llena y satura cualquier atisbo de cordura, traspasando los límites humanos de la tolerancia al sufrimiento. Veo a través de sus ojos la perturbación y el miedo de lo que su memoria guarda y reproduce una y otra vez. Ya no trato de cogerle la mano para calmarle con dulces palabras, que más tarde terminarían siendo olvidadas, el desasosiego de lo que su recuerdo porfiara, se alimenta de la ya débil resistencia que opone. Pero el temor a la derrota no debe hacerme abandonar y le insisto, a pesar de ser un completo desconocido en los días presentes, a que no deje de luchar contra lo que le hicieron pasar, y reconstruya los días de su pasado como el puzle más enrevesado que su psique esconde.

Impotente, me siento tan impotente que tengo que exploto para luego regresar y continuar, apurando la energía hasta el detrito de mi agotamiento.
La paciencia se convierte en mi única compañera, y juntos esperamos que en esta habitación nazca el fenómeno que dé lugar a los días en los que la monotonía nos conducía a través del indiferente placer que es vivir.

Haití

2011-01-23T02:37:00.000-08:00

Una mano con uñas ennegrecidas roza el filo de un cristal. Un hilillo de sangre cae sobre un montón de desechos, rápidamente se la lleva a la boca para lamérsela, tragando también el barro acumulado.
Tras unos cascotes metálicos descubre un trozo de tela que en un pasado tuvo un color llamativo pero que ahora presenta un triste naranja apagado tras una capa de suciedad y polvo. Enrollándolo sobre la reciente herida, continúa su labor.

En cuclillas avanza sobre la masa muy ágilmente. A su lado, diversas manos realizan la misma tarea, enseñándose unos a otros los tesoros encontrados, nimios e insignificantes que en días pasados complementaban los retales de una vida.

Cada pocos segundos vuelve la vista al otro lado de la calle, con impaciencia. Desea ver aparecer los "mensajeros cargados de ilusión", como había empezado a llamarles para aplacar con animosidad el dolor constante que palpita en su pecho. Recuerda que numerosos camiones solían aparecer, y el ajetreo aún presente tras el derrumbe se mezclaba con el sonido de las ruedas a través del dificultoso camino, con los gritos de los que corrían tras su estela con las manos en alto, clamando eufóricos con una débil súplica, mientras, con las manos en la boca abierta, mostraban su hambre.
Pero desde hacía varios días los camiones espaciaban cada vez más sus entradas, obligándolos a examinar los mismos sitios explorados miles de veces ya.

Pero es increíble cómo la esperanza, en ocasiones, hace superar el miedo a no caer en el olvido. Y a pesar de lo difícil que se les hace no pensar en los huecos de los que ahora no están, cada noche regresan a las tiendas de campaña, optimistas porque en la mañana siguiente regresen sus días de alegría y la esperanza de poder pasear por las calles despejadas de coches tirados por en la carretera y los edificios levantados sobre la calzada.
De que regresen las risas que antes llenaban cada rincón.

Con la cara embadurnada de los restos de la ciudad mira al otro lado de la calle deseando ver aparecer a alguien que le haga superar un día más.

Susurros

2011-01-23T02:25:00.000-08:00

Con las manos apoyadas sobre los muslos y los ojos cerrados, me esfuerzo por concentrar toda mi atención en cualquier pequeño siseo. Invento murmullos donde no los hay, y confundo la brisa que se escapa por las comisuras de la ventana con un susurro. Imagino conexiones que mi conciencia se niega a creer.
Enfrentando mi lado racional al que me obliga a prestar atención a cualquier muestra de contacto, por mínima que ésta sea.

Deseo calmar el dolor y la negación de su partida.
No tengo otra salida que volcar mi esperanza en cualquier oportunidad que se interponga en mi camino.
Porque siento que sin esta motivación, que me empuja y asfixia, no conseguiría levantarme cada mañana sin que el azote de la vida me hunda más y más en la monotonía de seguir por seguir, y mi cotidianidad se transforme en una espuma de anhelo.

Quizá lo que me ha llevado a esta habitación oscura en medio de la noche sea el miedo a olvidar los días que una vez compartimos. Porque los recuerdos se componen de pequeños momentos de cariño en los que lo más mínimo se convierte en un todo, y sin ellos no imagino manera alguna de continuar.

Escucho por enésima vez lo que para mis oídos parecen ser claramente unas palabras, y una vez más me niego a darles veracidad, pero mi mente desatada trata de recibir lo que le transmiten y, aflojando la barrera que me impide ver lo inmaterial, cedo y dejo de oponer resistencia a creerme que realmente pueda estar sucediendo.
Desencajada abro los ojos, asustada por conseguir lo que con tantas ansías he querido lograr durante todo este tiempo. Frente a mí una tenue burbuja brillante resalta sobre el cristal, reflejando una imagen que hace que reviva un tiempo en el que había felicidad sin necesidad de esfuerzo. Me levanto rápidamente del asiento, con boca temblorosa callo lo que no me atrevo a decir en alto, todavía no. Una imagen, que mi memoria había empezado a convertir en una figura borrosa de mis recuerdos, resplandece ante mí con fulgor. Y no puedo más que sonreír intermitentemente, alterada pero contenta, sufriendo la angustia de no controlar mis emociones y superando la tonta vergüenza de volver a encontrarnos otra vez, me acerco con paso acobardado. Alzando la mano delante de mis ojos busco el roce que me haga sentir de nuevo su tacto inconfundible. Mi mano atraviesa el halo luminoso sin llegar a palpar sustancia, pero en la yema de mis dedos una ligera caricia me extasia despertando unas cosquillas incontrolables a lo largo de mi antebrazo.
Una lágrima osa salir recorriendo mi mejilla, mientras, otras que le siguen se esperan en el borde del lagrimal. Y por más que intente enfocar, éstas me impiden ver con claridad. Pronto la imagen empieza a ser todavía más borrosa, me limpio con brusquedad los ojos, no quiero perderme ni un segundo, no sé cuánto tiempo puede durar.
Contrayendo el aliento trago saliva, limpiando mi voz.
A pesar de haber pensado durante tantas veces las palabras adecuadas para este momento no me acuerdo ni de tan siquiera lo que necesitaba hacerle llegar, me basta con estos escasos segundos que me hacen rememorar.

-Te he echado tanto de menos…

Bienvenida

2011-01-23T01:33:00.000-08:00

Os doy la bienvenida a este nuevo blog.

Muchas gracias por acompañarme.

Espero que sigais disfrutando de mis historias.

Un fuerte abrazo,
Donocoe